Texte:Dans Cette Chambre Où Le Vent S’engouffre

La maison dort encore. Sa chambre est hantée. La mort rôde. Un chant de ténèbres. Hors d’atteinte. La mort. Elle marche avec difficulté et s’intéresse à cet homme en particulier, qui passe son temps cloîtré dans sa chambre, où le vent s’engouffre, qui ne vit que dans l’indifférence qui lui obscurci l’esprit. Assoiffé d’impatience. Voué à l’oubli. Qui pense qu’il ne peut rien arriver de pire, plus à son âge.
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Il se déteste. Sans aucune indulgence. Il traîne son gros ventre. Il sent mauvais, une odeur rance. Son café est presque froid. Il essaye de boire une petite gorgée. La nausée lui soulève le cœur. Avec stupeur, il lève la tête. Où qu’il porte son regard, sa lucidité est perturbée. Il s’assoit, la tête basse, son souffle précipité. Il a mal, son cœur s’emballe. Il a peur. Il refuse d’écouter son corps. Il pense quand on est mal on a besoin de la présence physique de quelqu’un qu’on aime.
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La mort rôde. Comment trouver l’apaisement ? Le réconfort ? Il lui faut écrire. Poétiser, en essayant de fixer ses vertiges, ses vagues reflux du désir. Il écoute le vent. Le mieux c’est d’engloutir une avalanche de mots, comme une course inutile, où il n’est pas question de littérature, encore moins de poésie. Un monologue dans un silence total. Un acte réalisé en toute inconscience.
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Pourquoi écrire ? Pour qui écrire ? Avec quels mots décrire des chemins qui s’étiolent ? Comment cette réalité peut-elle être décrite de façon claire et indiscutable ?
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Il ferme brièvement les yeux, se présente la vision d’une route aux nuages bien indistincts, un visage bouleversé, tourmenté, au cœur de la tragédie. Lèvres figées, sans un sourire. Mais il ne peut lui nier une aura bien à elle. Son monde a basculé. Il n’identifie aucun début, il lui semble n’avoir jamais connu d’autres appétences, lui, qui l’a toujours vénéré. Bien de choses lui reviennent. Ah oui ! La lumière ruisselante de son corps, l’éclat de ses yeux à son réveil, la résurgence de son second souffle et les repos sans paroles.
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La mort rôde. Elle passe toutes les nuits. Une odeur d’aube croupie. Ses mains se tendent. Ils ne rencontrent que le vide. Et, si elle continuait son chemin sans lui ? Il pense connaître l’amour c’est aussi connaître la douleur de le perdre. Jamais il ne pourrait aimer un autre corps, car jamais il ne pourrait y retrouver « son » âme. Il voulait tout lui sacrifier. Si c’était à refaire, il ne changerait rien, malgré le calvaire.
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La mort guette. Un jour elle se laissera approcher. Mais, elle ne doit pas arriver sans prévenir ? Ce n’est pas du tout la fin qu’il avait imaginé.