Prose:Tes Yeux

L’aurore ne veut pas se lever ; la langueur persiste. L’envie de faire l’amour me taraude, de renaître dans les bras d’une chimère évaporée. La nuit est la paupière du ciel, écrit Scutenaire. Je suis comme le ciel, complètement noir, imbibé de palinka. En quelques mots, tout est dit.
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Mais rien ne justifie le silence du poète. Poète ! Dans ma bouche cela semble un gros mot. Le poète aurait-il sombré avant de divulguer son art ? Voici venu le temps de la décadence, l’envie de ne rien faire, de ne rien écrire. Il s’en fout de sa muse, le poète, et des espaces insondés. Il ne donne plus foi qu’à des visions les plus ordinaires, à sa soif d’angoisses, à ses portions de dégoûts. Avec cette étrange impression d’avoir épuisé toutes ses ressources.
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Écrire. Ce seul mot, martelant inlassablement l’intérieur de mon crâne, me retient à la vie. Je ne sais rien faire d’autre pour donner vie à cet être démoli. Écrire, en mots défraîchis, observant d’un œil amusé des vers improbables, les pieds qui manquent, les rimes aphasiques. Ma poésie.

J’ai rendez-vous avec tes yeux
Grands miroirs dans la nuit noire
Avec ma pensée, habillée de tes flancs
Je cherche à aimer ces murs qui s’écroulent
Le reste du monde est oublié.
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J’ai rendez-vous avec tes yeux
Mon ombre du passé
Et cela me met sur les genoux