Poème:Le Garçon Amoureux

La Terre était calme. Tournant sur elle-même. Autour du soleil. La petite danseuse étoile. Doucement. Mais un être un jour a jailli du néant. Lentement. Silencieusement. Des fragments d’âme et de corps se sont entrecroisés. Maintenus les uns contre les autres par la seule force du tourment. Le garçon était né. Dans les premières années de sa vie. Il est tombé amoureux. Le garçon amoureux. Très vite on l’a dit arrogant. Froid. Distant. Il n’accordait d’attention à personne. Ni d’amour. Qu’aux voyelles et aux consonnes. Quand il parlait aux fleurs le vent lui répondait. Le garçon amoureux de la poésie. Et quoi. Les hommes n’avaient rien d’intéressant. Pourquoi les aurait-il regardés. Lui qui écrivait toujours. Qui écrivait tout le jour. Il racontait ses vérités. Il racontait le ciel. L’océan. Les soirées d’été. Il racontait la pluie. Le vent. Les horizons pailletés. La nuit. Le temps. Les végétaux blessés. Il aimait à en devenir fou. Il est devenu adulte. Il a fallu qu’il vive le garçon amoureux. Il a fallu qu’il mange. Il a fallu qu’il dorme. Il a voulu vendre ses textes. Le garçon qui pleurait en écrivant. Mais personne. Jamais. N’a accepté de l’éditer. Il a fallu que rien ne l’intéresse. Rien qu’écrire. Le garçon qui construisait ses forteresses avec des mots. Les constructions qui s’écroulaient en entendant les leurs. Banal. Lui lançait-on. Où qu’il aille. A mourir. A dormir. Partout. Le garçon qui dormait dans les rues…
Un beau jour il est parti. Sans même le savoir. Il a fait le voyage dont on ne revient pas. Il a connu toutes les pampas. Il s’est perdu dans des forêts sans nom. Jusqu’à y perdre le sien. Il a offert sa raison. Aux déserts. Aux saisons. Il a broyé ses vérités entre les frottements des glaciers. Il a confié son passé à la surface des mers. Les petites vagues innocentes. Qui engloutissent tout ce qu’on laisse échapper. Mais il a gardé près de lui son amour. Il écrivait toujours. Il remplissait ses feuilles avec des petits tas de mots. Le garçon amoureux. Sans début ni fin. Il ne comprenait plus rien. Il ne cherchait pas à comprendre. Celui qui a rendu riches les inconnus qui foulaient son chemin. Il échangeait ses textes aux quatre coins de la Terre. Contre du papier et de l’encre. Il a fait saigner le monde. Lui qui ne pleurait plus. On l’appelait le poète fou. La goutte de folie dans un océan de talent. Le mélange s’allume. Les textes purs. Qu’aucun n’égalait. Les textes qui ne disaient rien. Qui n’étaient que beauté. La goutte de folie. Le prix de la gloire. Car on l’appelait le poète fou. Mais c’était sans savoir. Qu’il n’était qu’un garçon amoureux.