Prose:Paranoïa : Une Mélopée.

Je ne peux plus sortir. Il y a un homme devant la porte. En imperméable. Il fume une cigarette.
Mais…
Je parle de lui dans mon journal. Et les enveloppes sont toutes alignées. Sur le lit. Sanglantes dans la lumière de l’enseigne au néon du bar voisin.
Il sait que si je meurs (ou si tout simplement je disparais) le journal circulera et chacun saura que la CIA est en Virginie.
500 enveloppes achetées, dans 500 drugstores tous différents, et 500 carnets, de 500 pages chacun.
Je suis prêt. Je peux le voir d’ici.
Sa cigarette rougeoit juste au-dessus du col de son pardessus et quelque part dans le métro un homme, assis sous une pub pour les enfants, pense à mon nom.
Des hommes ont parlé de moi dans les arrières-salles. Quand le téléphone sonne il n’y a qu’une respiration morte.
Au bar dans face un révolveur a changé de main dans les toilettes pour homme. Mon nom est gravé sur chaque balle. Il est inscrit dans des archives et ont le cherche dans les rubriques nécrologiques.
On a enquêté sur ma mère ; Dieu merci elle est morte.
Ils étudient des échantillons d’écriture, examinent la boucle des ’’P’’ et la barre des ’’T’’.
Mon frère est avec eux, est-ce que je vous l’ai dit ?
Sa femme est russe et il ne cesse de me demander de remplir des formulaires. J’ai tout noté dans mon journal.
Écoutez, écoutez, mais écoutez donc : il faut que vous m’écoutiez.
Sous la pluie, à l’arrêt d’autobus, des corbeaux noirs à l’abri de parapluies noirs font semblant de consulter leurs montres, mais il ne pleut pas. Leurs yeux sont des dollars d’argent. Certains sont des universitaires qui émargent au FBI, la plupart sont des étrangers qui envahissent nos rues. Je les ai eux…
Je suis descendu du bus au croisement de la 25e Rue et de la rue de la Loi où un chauffeur de taxi m’a observé par-dessus son journal.
Dans la chambre au-dessus une veille femme a placé une ventouse électrique sur son plancher.
Elle envoie des décharges dans mon lustre et maintenant j’écris dans le noir à la lumière de l’enseigne du bar. Je vous dis que je sais.
Ils m’ont envoyé un chien tacheté de brun avec un émetteur-récepteur dans la truffe. Je l’ai noyé dans l’évier et ai consigné tout ça dans le dossier Gamma.
Je ne regarde plus dans ma boîte aux lettres. Les cartes de voeux sont piégées.
(Arrière ! Espèces d’ordures ! Arrière, je connais des gens de haute taille ! Je vous dis que je connais des gens de très hautes taille ! )
Le bistrot est truffé de micros et la serveuse prétend qu’il s’agit de sel mais je sais reconnaître l’arsenic quand on en pose devant moi. Et le goût jaune de la moutarde qui dissimule l’amère saveur d’amande.
J’ai vu d’étranges lumières dans le ciel. La nuit derrière un homme sombre sans visage a parcouru en rampant quinze kilomètres d’égouts pour surgir dans la cuvette des cabinets, écoutant avec ses oreilles chromées mes conversations téléphoniques à travers la mince ouverture. Je vous le dis, mon vieux, j’entends.
J’ai vu l’empreinte de ses mains boueuses sur la porcelaine.
Je ne réponds plus au téléphone, est-ce que je vous l’ai dit ?
Ils ont prévu d’envahir la terre de limaces. Ils ont prévu des effractions.
Ils ont des médecins qui prescrivent d’étranges positions sexuelles. Ils fabriquent des laxatifs dont on ne peut plus se passer et des suppositoires qui brulent. Ils savent chasser le soleil à coups de fusil.
Je m’enveloppe de glace, vous l’ai-je dit ?
Ça protège de leurs infrascopes.
Je connais des mélopées et je porte des talismans.
Vous croyez peut-être m’avoir mais je pourrais vous détruire à tout moment.
À tout moment, à tout moment…
Voulez-vous du café mon amour ?
Vous ai-je dit que je ne peux plus sortir ? Il y a un homme devant la porte en imperméable…