Prose : À La Jeunesse

Jeune, l’on pense vivre pour toujours,
Le temps parait très long et interminable ;
On trouve un passetemps, fut-il minable,
Pour ne plus égrener le chapelet des jours.

Puis viens vite, un matin, le vingt millièmes
Qui, avec ses précédents, blanchissent les cheveux,
Affaiblissent le corps, rident le visage radieux
Et commencent à étouffer l’ardeur des flammes.

Les enfants partis, la solitude vient avec son ennui ;
La mort, elle, terrorise avec ceux qu’elle a pris
Des proches et de la vie que nous avons aimée.

À l’horizon, l’on voit l’avenir et son mirage s’amincir ;
Tout semble vouloir, peu à peu, finir
Et l’on regrette sa jeunesse vainement passée.

ʒənə, lɔ̃ pɑ̃sə vivʁə puʁ tuʒuʁ,
lə tɑ̃ paʁε tʁε lɔ̃ e ɛ̃tεʁminablə,
ɔ̃ tʁuvə œ̃ pasətɑ̃, fy til minablə,
puʁ nə plysz- eɡʁəne lə ʃapəlε dε ʒuʁ.

pɥi vjɛ̃ vitə, œ̃ matɛ̃, lə vɛ̃ miljεmə
ki, avεk sε pʁesedɑ̃, blɑ̃ʃise lε ʃəvø,
afεblise lə kɔʁ, ʁide lə vizaʒə ʁadjø
e kɔmɑ̃se a etufe laʁdœʁ dε flamə.

lεz- ɑ̃fɑ̃ paʁti, la sɔlitydə vjɛ̃ avεk sɔ̃n- ɑ̃nɥi,
la mɔʁ, εllə, teʁɔʁizə avεk sø kεllə a pʁi
dε pʁoʃəz- e də la vi kə nuz- avɔ̃z- εme.

a lɔʁizɔ̃, lɔ̃ vwa lavəniʁ e sɔ̃ miʁaʒə samɛ̃siʁ,
tu sɑ̃blə vulwaʁ, pø a pø, finiʁ
e lɔ̃ ʁəɡʁεtə sa ʒənεsə vεnəmɑ̃ pase.