Poème:L42, L’étendard Des Revanchards

Les têtes roulent dans les tranchées en feux,
Le feu court dans les veines du désert,
L’arc est bandé de la mer à la mer,
La page et vierge.
Rien n’arrête la course du sang pétrolifère,
Sous le soleil salin des contrées sablonneuses,
Ou s’unissent la silice et les cristaux d’histoire.
Le magma vitrifie d’un trait le génie organique.

Ressurgissent les images des bulldozers à cadavre,
Qui montent et descendent au bord de la fosse,
Jouets dansants de la mort agricole,
Qui retournèrent les peuples dans un dernier labour.
Les âmes historiques, d’une fumée sans feu s’enfuirent à la lune sous la terreur violette.

Hors de leur vue,
Le dernier cultivateur range ses outils,
La plante désespère,
L’animal se couche,
L’eau se retire comme le mercure.
L’énergie de la comète
Reprend sa route vers les confins,
Loin de la terre qui se cannibalise.

Il te faut oublier la rivière, le creux des combes,
Le vent cristallin qui réveille tes paupières.
Tu erreras aussi, zombi,
Dans le centre commercial.
Homme devenu chiffre,
Tu mangeras du poulet cadavre,
Ses os sont mous, comme ton crâne qui s’éclate
Sur le faux marbre brillant de la boutique.