Prose:La Colère

La violence, un état constant,
Que les mots ne serai décrire.
Cette attitude désigne le méchant.
Que l’on s’empresse d’écrire.
Sur une feuille de papier volant,
Les initiales sont incrustées,
Pour une limite inconnu de temps.
Les entourant de l’entouré ne font qu’imiter.
Cette rage incertaine de l’esprit,
Qui dorénavant bouleverse cet être.
Qui restera défavorable a sa vie.
Comme un cœur brisé sur un hêtre.
La colère tant ressentit pour tous,
N’est qu’une chose aggravant la situation.
Comme la réplique d’une première secousse,
Qui emplit toutes les mauvaises tentations.
Les langues malfaisantes commencent à jaser,
De tout les médire, qu’il sait dit.
Le dénoncer coupable est tellement agacé.
Que son sang froid il perdit.
Un état maintenant de souffrance,
Guette a chaque instant cette inconnu.
Qui sortira de ce monde par la transe,
Ainsi il ne se sent plus différent et nu.
La colère est-elle nécessaire ?
N’est-ce pas juste un abus que l’on fait.
Ne peut-on vivre sans, pour nous satisfaire.
Et oublier de toute notre vie, nos méfaits.