Prose:La Mort Juste En Phase

Un vent teinté de mélopée s’engouffra par la fenêtre entrebâillée. Il me semblait un murmure qui me glacait le sang, et doucement je sortis de ma torpeur et revint du doux rêve où je m’étais perdu. Un nom timide, sur les murs de ma modeste chambre, en vint à ricocher, faisant écho à la lueur blafarde et lancinante de la bougie encore allumée, presqu’arrivée en son terme.
Ce nom. Etais-ce le mien ? Il semblait m’avaler tel un appel venant d’au-delà. Le sol vacilla soudainement dans un océan d’anxiété et le ciel se mit à bruler d’un noir frelaté. La tête m’en vint à tourner lorsque ce froid s’insinua sans pudeur sous mes draps.
Et ainsi fut notre rencontre lorsqu’au plus profond de l’obscurité il jaillisait des ombres enveloppant de sa morgue chaque parcelle de mon existence. Fantôme sans l’être, famélique au possible, enrubanné d’un devoir sinistre sous son manteau obsolescent d’où s’exhalait d’evanescents nuages de suie. La mort pointait vers moi sa faux rédemptrice. Je grelottai de cette angoisse malsaine et galbée de désespoir, incapable de mots dire, de regrets m’embuant dans une géhenne de questionnements. Tourni des sentiments, une peur me félicitait tambourinant d’un rythme éffréné sur la rage qui me tenaillait. J’entendis la glas qui par douze résonnèrent dans le vide de ma foi et de ma vertu. Il était tard. C’était trop tard.
Et dans l’amer de cette conviction, une main cagneuse dépourvue de chair se tendit vers moi. Viens, me fit-il enfin. Et dans une transe, la parole me reprit vaine d’abandon, au déni point de refus.
- Quelle est donc cette folie ! Même pas trente que déjà l’on m’exile ! Cette heure n’est pas mienne, baissez votre main l’ami, je ne vous suiverez point.
La faucheuse me toisa du regard insondable de ses creux néants qui vous gèlerait le sang. Le silence s’abattit en couperet et la flamme de la bougie chancela d’un chant de survie qui au joug voulait se soustraire, ô ma chère complice. Se faisant continuais-je plein d’audace :
- Votre liste doit vous tromper, pourquoi moi et non un autre ? D’une vie calme je suis le roi en cette éternité, de misère je n’ai rien versé, allez-vous en par delà les frontières faucher ceux qui en ont apportée. Ainsi justice aurait bon sens ou bien votre loi en rien ne ferait justice.
A cela, elle me tendit encore la main. Aveugle et maintenant sourde, outre-tombe dans son mutisme me gaussait. N’y avait-il point d’issue, mon âme déchirée se voyait-elle condamnée par cette nuit flaneuse qui venait me prendre ?
- Ô vile absurdité, tout ce funeste est si navrant. Alors soit, que la brocante s’installe, si mes jours se meurent, qu’ils s’en aillent autrement. Laissez-moi jusqu’au levant que je couche mon testament.
Mais pour le veule aux émotions grêles, compassion ne transperce, le marchand perd, naufragé sur la plage quand je prend la valeur de la stérile braderie.
- Non, soupirai-je penaud. A qui legs profiterait quand la lignée n’existe, à qui mon souvenir viendrait à manquer ? Tout est vain, je réalise à présent que ma cour est frivole, ici-bas point d’amitié, pas davantage pour l’amour. Je m’en vais à la mort… et alors ?
Des larmes noyaient mes joues rouges et honteuses. Judas embrassait ma vie et je louais Morphée, la mort s’en venait à me libérer. Je n’eus plus peur lorsque je lui pris la main. La bougie grésilla, sa flamme se tu et le noir pris ses droits.
- Finissons-en l’ami, emmènes-moi au pays des vérités. Ce soir en toute quiétude, mon dernier souffle sera pour toi sainte liberté.
Je fermais les yeux et attendais, zombifié par la fatigue, j’enterrai ma vie sans suc ni but pour un paradis autrement. Que le temps fut long à contempler les ténèbres, la brièveté se dérobait et la patience finit par s’éclipser. J’ouvris mon regard à la renaissance, un nouveau monde qui me souriait mais ce que je vis finit lui par me tuer.
Je n’étais point mort, je ne l’avais que rêver.