Poème:Les Foins Ne Sont Pas Encore Rentrés

Assise en haut du champ, immobile et cachée,
Dans la puissante odeur de l’herbe fauchée,
Elle est à nouveau là aujourd’hui qui surveille,
Revenue guetter en ce lieu comme la veille.

A l’affut sur le flanc de la grande colline,
Couronnée d’arbres dont les branches dodelinent,
Elle oublie les heures jaunes qui rayonnent
Et la nature toute entière qui bourdonne.

Elle écoute par-delà le rideau de charmes
Monter du ruisseau en bas un joyeux vacarme,
Les cris festifs de la troupe de moissonneurs
Qui terminent dans l’eau leur journée de labeur.

Dans le début sans fin de ce mois de juillet,
La chaleur de l’après-midi ensoleillée,
Elle est seule ailleurs, comme un enfant qui boude,
Le visage impassible en appui sur les coudes,

Les genoux repliés, engourdis, qui transpirent,
Les yeux braqués en bas, qui emploient comme mire
Le vide laissé par sa jupe qui coulisse,
En arrière lentement, le long de ses cuisses.

Elle observe les silhouettes, sur la berge,
Des hommes nus, qui comme des enfants s’aspergent,
Suite aux heures longues et pour tous harassantes,
A battre le foin dans ce pré en forte pente.

L’air moite encore imprégné de leur sueur
La plonge muette en une sourde torpeur,
Le front chaud, éblouie au point d’être aveuglée,
Cernée de mille et un insectes affolés.

Les tempes figées par la détermination,
Le corps avide de nouvelles sensations,
Si pleine de l’envie de croquer dans la pomme,
Son crane résonne des cris de ces jeunes hommes.

Cela fait presque un an que cela la tenaille
De se sentir femme jusqu’au fond des entrailles,
Depuis que son amie Violette un soir d’été,
Entre deux platanes lui a tout raconté.

Elle hésite encore, lequel de ces garçons,
Octave, Antoine, ou bien Paul, Charles ou Gaston,
Dimanche après la messe, sur leur coin de bitume,
Verra son regard trainer plus que de coutume.

Mais elle est décidée à saisir l’occasion
De cette brève pause dans les fenaisons,
Pour faire d’un gamin, qui grandit avec elle,
L’homme avec qui, monter enfin en passerelle,

Pour sentir le vent couper la respiration,
La chair emporter l’esprit dans une pulsion,
Au-delà de tout ce que la raison conçoit,
Dans la découverte de l’abandon de soi.