Poème:Mort Vivant

Un cadavre qui se déterre,
Un vivant qui s’enterre.
Qui sont ces gens souriants mais tristes,
Qui ne se manifestent et pourtant existent,
Ont peur que de leur présence on les exige,
Alors ils souhaitent que le destin ait le temps qui les rédige.
Vivre la vie au jour le jour sans objectif,
Une vie bien vide comme un cœur sans vif,
Comme une vie sans amour, ou du moins sans le premier,
Comme un vainqueur qui espère se contenter d’être dernier.

Auteur du récit de la vie, change-y pour moi quelques mots.
Pleins de regrets, voici qu’aujourd’hui pas une nuit passe sans avoir de maux.
Mon esprit quitte son abri, déréalisé, j’ai l’impression qu’il ne me reste que la peau.
Je ne ressens plus rien, même pas le frisson qui s’ensuit d’un « je t’aime » qui sonne pourtant faux.
J’en avais des rêves, ce n’était pas ce qui manquait,
Aujourd’hui j’ai comme une limite, je ne vois plus gros.

Un nouveau vivant qui s’enterre, après qu’on lui a donné un pouvoir,
Voyager dans le temps, rêver d’un avenir où se voir.
C’est avec déception qu’il s’est vu plein de déceptions, le voilà plein de désespoir.
Un mort-vivant qui s’y ajoute, on craint que l’homme ne puisse plus y croire,
Comme la lumière oubliée, étouffée par un rideau épais jusqu’au soir.

Comme un froid d’été,
Comme une chaleur déplacée,
Comme un rythme fracassé,
Comme une vie désorganisée,
Comme une matinale sans rosée,
Voici que les morts-vivants étaient en vie avant de mourir,
Tandis que je suis mort à 16 ans et je vis en attendant de mourir.
L’envie absente de se lever, affamé, tandis qu’on veut se nourrir,
Le sommeil fatigué après qu’on s’est épuisé à se laisser pourrir,
Dans une vie mortelle où le vivant mort ne pense qu’à mourir.

Auteur du récit de la vie, change-y pour moi quelques mots…

Comme une image qui se dessine,
Mais une description qui s’écrit.
Comme une historie qui nous fascine,
Mais des regrets affreux que l’ont subit.
La vie c’est bien plus qu’un combiné de temps,
Bien plus qu’un instant, qu’un voyage figurant,
La vie c’est bien plus que la croyance et le savoir,
Bien plus qu’un débat et une conférence abetissoire.
La vie c’est ce qui reste d’un mourant à la fin,
Je parle de ce qu’il possède et non de ses biens,
De ce qu’il portera avec lui de triste ou de gai,
De ce qu’il a endurer d’une existence injuste depuis qu’il est née,
De ce qu’il pourrait revendiqué tête haute avec fierté,
De ce qui pourrait le démanger au point de sans cesse nier,
Couvrir à tord son bien à la vérité d’une vie honnête,
Pas un n’a fini cette expérience en ne laissant aucune case secrète,
Tous emporte avec eux les regrets et les fissures
D’une âme abîmé, d’un cœur brisé,
Enveloppé dans un corps plein de souillure.