Poème:Quand La Muse Dicte.

La Muse, éprouvé, un peu trop,
Des sottises de son poète,
Lui chuchota un matin tôt :
Écris pour moi, et interprète !

L’amant du vers, fondit en larmes.
De ses quatrains, il était fier,
Pensait qu’il maitrisait le charme,
Qu’il était Maître, jusqu’à, hier.

Comment ça ? Écrire pour Elle !
Il crut l’avoir fait chaque fois,
Se supposait, son étincelle.
Brulant tout deux le même bois.

Le ménestrel jugea son ombre,
Qu’il trouva plus grande que lui.
Il se croyait des plus grands nombre,
Il découvrit, chiffre petit.

Reprenant ses cahiers, ses notes,
Ses insignifiantes phrases,
Il les remarquait vraiment sottes,
Bien loin, de susciter l’extase.

Son univers de comédie,
N’est que le fruit d’illusions.
Sa véritable tragédie,
C’est la mort de sa passion.

Son travail a fini au puits.
Il n’écoutait que Dame Muse.
Il n’est plus que rien, aujourd’hui.
Quand elle, hé bien ça l’amuse.

Un beau matin un jeune peintre,
Entendit voix, à son oreille :
Mets du bleu, n’aie aucune crainte,
Ce sera vraiment merveilleux…

Mes chers camarades artistes,
Complètement fou, je préviens :
Attention, Quand muse dicte.
Alors votre talent prend fin.

La muse n’est pas chose vraie.
À personne elle n’appartient.
Et moi, simplement je la hais,
Car c’est elle, qui me détient.