Poème:L’histoire De L’homme Qui N’existait Pas.

C’est une histoire étrange, mais une histoire toute simple, toute ordinaire,

L’histoire de « l’homme – qui - n’existait - pas » :

Oui, car vois-tu, il existe parfois des « hommes – qui - n’existent – pas » !

Oh ! Ne crois pas que cet homme n’existe pas uniquement par sa faute,

Non, tout simplement, il n’existe pas car les autres hommes ne l’ont jamais reconnu,

Et, bien sûr, lorsque personne ne vous reconnaît, nous n’existons pas.

Tu sais, il ne paraît pourtant pas si différent de nous,

Il me ressemble, il te ressemble, il nous ressemble, il ressemble aussi aux autres,

Car lui, comme tous les « hommes – qui - n’existent – pas », ressemble étonnamment à ceux qui existent,

Seulement, en manque de roman familial, ces hommes-là ne possèdent ni nom, ni prénom,

Et faute de nom, et faute de prénom, personne ne les appelle.

Voilà pourquoi cet homme insolite s’appelle « l’homme – qui - n’existe -pas »,

Et, voilà aussi pourquoi il paraît parfois si profondément absent, si profondément triste, si définitivement accablé,

Si nous l’observons, en diagonale, il semble souvent dormir, ou bien rêver peut-être,

Ou attendre qu’enfin, une fois, nous lui permettions d’exister.

Il voudrait sûrement savoir si, il peut ouvrir la bouche,

Et parler, et aussi être écouté, et même aussi être entendu…

Savoir si, il peut se lever, marcher, bouger, travailler, se résigner, espérer…

Comme un homme ordinaire, comme un « homme - qui - existe », quoi !

Il voudrait. . . Il voudrait rire, chanter, s’entendre rire, s’entendre chanter,

Il voudrait, parfois, se sentir bien, mais aussi avoir peur,

Peur de mourir, peur de mourir un matin à l’aube naissante,

Peur, aussi, d’aimer dans un amour démesuré, disproportionné, comme trop grand pour lui,

Il voudrait faire des bébés, des bébés « d’hommes – qui - existent », très rose, très bruyants, très vivants,

Il voudrait, que ne sais-je encore. . . . Il voudrait ardemment, intensément, être un homme, mais un « homme – qui - existe ».

Mais voilà, bien sûr, il n’est qu’un rêve, un simple rêve, une chimère, une illusion, une image holographique,

Un peu comme une image spéculaire, imprécise, en trompe l’œil.

Un peu comme un point, perdu dans une phrase trop longue, qui cherche désespérément son « i ».

Oh ! Je t’entends déjà me dire, étonnée, que les rêves, souvent, anticipent la réalité dont ils ne demeurent ensuite que le passé !

Mais, vois-tu, le rêve le plus fou de « l’homme – qui - n’existe - pas », demeure précisément de sortir, à tout prix, de l’étrange espace clos dont il semble l’éternel prisonnier,

De ne plus être un rêve pour enfin aimer, pour enfin souffrir, pour enfin souffrir d’aimer,

Pour pouvoir marcher tendrement au creux des nuits multicolores d’une « femme – qui - existe »,

Pour habiter une relation amoureuse qui lui donnerait comme une logique, comme un sens,

Pour être, en fait, un homme comme les autres, banal, insignifiant, anonyme, mais un « homme - qui - existe ».

Tu vois bien, personne n’est jamais totalement content ! Cela semble curieux, n’est-ce pas ?

Peut-être, reste-t-il, tout simplement, prisonnier, d’un sortilège étrange qu’il s’est imprudemment jeté ?

Peut-être, une femme peut-elle encore le libérer ? Le délivrer ? Lui permettre d’exister ? De s’oublier ? Qui sait ?

Mais alors, cela ne serait plus qu’un mauvais rêve ?

Cela deviendrait peut-être un autre rêve, une saga incompréhensible, un roman différent, une autre histoire chimérique,

« L’histoire inconcevable de » l’homme – qui - n’existait - pas ! «.

Oui, car vois-tu, il existe des » hommes – qui - n’existent – pas " !

Oh ! Ne crois pas qu’ils n’existent pas uniquement par leur faute,

Non, tout simplement, les autres hommes ne les ont jamais reconnus… … … … .