Prose:Arbre Funeste Aux Souvenirs Évanouis

Je pénètre un lieu boisé d’histoires, où les fleurs serinent la mélancolie des Hommes. La Vie se jouxte à la Mort dans une triste arborescence. Je traverse ce lieu de laits et de poussières, de landaus et de cercueils, d’inspirations et d’expirations. Mon corps n’est plus qu’ombre, mon ombre n’est plus que cendres envolées par le vent du Passé. Je m’y tiens, devant l’être naturel que la Nature a fécondé et que l’Histoire éleva. Je n’y vois que des silhouettes passagères qui disparaissent à peine leur création venue. Cet arbre, dont on ne peut apercevoir la racine, préserve de l’oubli ces hommes et femmes qui firent de moi l’homme qui écrit, qui vit. Si tout se brisait, d’un coup d’éclair dans l’immensité noire, moi et mes semblables nous volatiliserions, quitterions l’esprit des autres. Les souvenirs à la mort, l’arbre à la terre. Je baise les mains de ceux qui m’ont précédé de leur cœur battant, qui ne sont plus que des fantômes aux masques d’un passé lointain. J’ouvre les yeux, les remercie en l’offrande : ma conscience ne les méconnais pas et ne les oubliera nullement ; jusqu’à ce que mon propre corps se meurt et que ma personne, des mémoires volatiles, s’embrume à son tour dans les méandres perdues du marécage aux visages éteints.