Poème:Pauvre Sumer !

Leurs ailes lourdes de haine,
Leurs becs avides et triomphants,
Les corbeaux briseurs de chaînes,
Noirs dans l’épaisseur de leur néant,
S’abattent sur les champs et les villes,
Nichent sur les bords de l’Euphrate.
Venus de cet occident aveugle nombril,
Ces corvidés aux lois scélérates
Font couler les larmes et le sang
Dans les rues, les jardins de Bagdad.
Leur vol, lourd, lugubre, incandescent,
Incendie du feu d’anciennes croisades,
Charognards affamés se saoulent à l’or noir,
Et s’endorment éméchés au pieds des mosquées.
Puis insatiables oiseaux retournent aux abattoirs,
Bandes organisées planant sur les restes du banquet,
Déchirant de leurs becs l’ancienne Sumer,
Victime de tyrans avides de pouvoir,
Dans un hoquet violent recrachent des chairs,
Et par un saut de corbeau regagnent leur perchoir.

O Babylone ! Tes jardins enfouis dans le sable,
Tes palais fiertés de Mésopotamie,
Spectres dans le désert, présence immuable,
Témoins silencieux à jamais endormis,
Agonisent à nouveau sur les chemins de l’histoire.
Et leurs cris étouffés par des ruines nouvelles,
Emportent avec eux d’anciens chants de victoire.
Hélas pour l’Homme aujourd’hui sans cervelle,
Volatile belliqueux plus que bipède volage,
Oublieux qu’en ces lieux d’intelligence et de raison,
Dix millénaires éclairent sans ambages
Tant de sillons où se fondent nos civilisations.
Sur cette terre, l’Homme errant prend racine,
Entre Tigre et Euphrate il bâtit ses cités,
Les mêmes qu’aujourd’hui on assassine,
Les mêmes qu’on ne cesse de persécuter.
La parole au sage Sumer n’a pas suffit,
Le signe écriture lui vient dans son principe.
De cette invention l’humanité fait son profit,
Au gré des formes, l’usage universel émancipe.

De grâce, laissons à son destin
Un peuple, une terre, où un devoir nous guide,
Devoir de reconnaissance empêchant son déclin,
Devoir de fraternité brisant les élans homicides.
Combien de temps faudra-t-il aux corbeaux ?
Combien ? Pour regagner leurs nids.
Hélas ! Les incendies fratricides ouvrent d’autres tombeaux.
Les incendiaires ont consumé la tyrannie,
Mais les cendres brûlantes encore
Ravivent des flammes, celles du sacrifice,
Où s’immolent, sinistre corps à corps,
Des désespérés dans un volontaire supplice.
Les oiseaux de malheur certes pleurent leurs morts,
Dans un décor de sang, de boue, dans un ciel bistre,
Il en est ainsi lorsqu’on ouvre la boite de Pandore.
Apprentissage douloureux, aux échos sinistres.
Quel Dieu mettra fin à ces luttes d’engeances
Pour imposer la paix sur ce sol multi séculaire,
Et sortir enfin de la boite de Pendore : l’espérance ?
Un seul Dieu suffit pour recevoir nos prières.