Prose:Sang D’italie

Je ne la connais pas,
Mais elle me parle dans la langue des oliviers,
Dans le soupir des cyprès qui penchent vers l’été,
Dans le froissement d’une robe rouge au bord d’un puits.

Elle est là, dans mes gestes,
Dans la façon dont je ris trop fort,
Dont je pleure sans pudeur
Dont je serre la Vie comme un fruit mûr.

L’Italie, c’est le sang qui chante,
C’est le citron qui brûle la bouche,
C’est le basilic qui s’invite dans les baisers,
Et les fleurs… ah, les fleurs. .
Jasmin, mimosa, tubéreuse en cavale
Qui parfument les ruelles comme des secrets.

Les hommes y parlent avec les mains,
Les femmes y marchent comme des promesses,
Et le soleil, lui, ne se couche jamais sans faire l’amour aux collines.

Je ne la connais pas,
Mais elle m’habite comme une amante invisible,
Elle danse dans mes silences,
Et me murmure : « Tu es à moi, même sans m’avoir vue ».