Poème:L’invité De La Dernière Heure

Qui est cet homme qui marche dans les rues ?
Où va t il ?
Dans cette fin de nuit, ce brouillard écru
Que fait il ?

Caché dans un grand foulard
Il va au hasard
Dans les rues de cette ville surréelle
Fendant ces limbes blancs il semble irréel

Il entre sous un porche, emprunte l’escalier
Il semble sûr de son fait
Une porte s’est ouverte, il entre sans frapper
On aurait dit qu’il savait, qu’il connaissait.

Sur un grand lit une femme est couchée
Son visage est aussi blafard
Que dehors ce brouillard
Elle lui dit : « Je t’attendais ».

Dans la maison rien ne bouge
Il a posé son foulard poncho sur un coussin rouge.
Elle est belle comme une épousée
Dans sa robe de nuit en dentelle de Calais.

Il lui ferme doucement les yeux, son office accompli.
Elle a su en le voyant que le sort en était fait
Que son dernier soupir elle rendait
Qu’elle resterait là seule sur ce lit.

Il repart dans son foulard poncho
Laissant ce corps encore à peine chaud
C’est le croque mort qui vient de frapper
Doucement sans faire de bruit, plus loin s’en est allé.

Qui est cet homme qui marche dans les rues ?
Où va t il
Dans cette fin de nuit, ce brouillard écru
Que fait il

C’est le trépas qui erre sans bruit
Il n’a pas besoin de frapper
Où il s’introduit,
Il a toujours la clé, pas besoin de demander.

Il marche dans les rues tu ne le vois pas
Mais même fenêtres et portes fermées
Chez toi il peut entrer, alors méfie toi
C’est l’invité de la dernière heure
Qui ne laisse derrière lui que des pleurs.