Prose:De Nos Mots Imparfaits,

L’histoire est une dame
accouchant de tourments,
d’un vêtement la trame
fait retouche bien souvent…
Si ce n’est d’abandon,
de quoi mes jours sont fait ?
de quoi sont-ils le nom ?
si ma vie se défait ? !
Je lus jusqu’à connaître
entièrement écrites
en mon cœur les lettres
par des larmes transcrites,
J’ai fini par offrir
Ce qui me plaît le plus
Une joie, un sourire
et là je me déplus !
Donner sans gratuité
l’amour se prostitue
devenant viduité
notre âme se destitue…
La course de l’inconduite
par les vicissitudes
faisait que sont déduites
mêmes nos sollicitudes !
Que s’égare la raison
Que s’échouent le courage
que s’étiole en prison
la fine fleur de l’âge…
Plus de je, plus de rire !
un mental contrefait
et pourtant le soupir
de nos maux imparfaits
nous lance cette diatribe
qui nous semble justifiée,
Ne laissant que les bribes
d’un monde démystifié,
conduit de l’intérieur
vers la pire des contraintes,
Par la main de la peur
nos passions sont éteintes,
le froid de nos silences
s’invente un territoire
où seule la patience
peut écrire une Histoire,
quand le rêve éveillé
d’un ivrogne notoire
Ne cherche qu’à se saouler,
De ces tristes alcools
Qui enfoncent dans la tête
Comme une leçon d’école
Répétée à tue-tête
des phrases de morale
improvisant la scène
en écho de ses râles
de sa dernière peine.