Poème:La Petite Boite,

Sa matière c’est la corne, noircie au feu de l’huile
Creusée, tordue, percée et rendue translucide
Habilles sont ses charnières pour garder cet utile
Objet de tous les jours, bien fermé et solide,

Encore que d’apparence, on eut dit un coffret,
De faible contenance, son usage commun,
La rendait élégante pour que, si vous l’offrez,
Son décor s’argente encore pour du pétun, (1)

Ce fût par Jean Nicot qu’habitude fut prise
D’avoir par-devers soi, en cas de céphalées
Un tabac moulu fin qui par le nez en prises
Venait vous soulager, en faisant éternuer,

Moi, je la garde aux jours, où je ressens l’instant
Par désir comme un mage de m’ouvrir l’esprit,
De consumer les grains d’un mystérieux encens
Elle seule le contient et Dieu moi, quand je prie…