Poème:Combat De Secretaire…

Il fait sombre,
C’est que le maître est parti.

Là, les objets se matent, l’ombre et là, lumiere…

Elégante sylphide au regard entendu,
Eteinte rêvant en des songes inconnus,
Ou l’aconit est ambre,
La mandragore repue,

Elle est droite en ses mains sertie
D’or et d’onyx,
Elle soutien tel atlas la blancheur hérétique,
Lampadophore funèbre aux allures défaitistes,

En ce lieu ou la nuit,
Apprivoise le phénix,
Elle est droite, quel ennui
Immobilise cette rixe ?

Bien éphémère est-là, que cette pâle lumière !
Déjà elle finie, elle à passée son ère,
Et les crédences, peu à peu, incomprises, sombrent,
Dans le tout qu’elles encombrent…

Il ne reste plus qu’ombre, et plus rien du combat…

Mais quel est cet éclat, là, qui bat encor ?
Qui est il, celui là, pour contrer le sort ?
Et cette lumière étrange, qui émane de lui,
Cette lumière si faible, qui touche l’infini ?

Cette lumière est là, posée sur les crédences,
Entre stylo, compas, et surtout exigence,
Cette lumière est là, elle émane d’une feuille,
De quatre mots, tous bats, déposée sur le seuil…

Le poème brille en cette obscurité,
Et se battra encor, jusqu’à être oublié.