Poème:Songe En Prose, Sur Brocéliande…

Les doux lacs aux silences recueillis bordent de leurs calmes ondes les grands arbres millénaires aux allures maîtresses… là, entres les pieds des chênes et des épicéas, se dresse la statue d’une femme, elle semble altérée par le temps, mais son visage est encor intacte, on reconnais bien Perséphone, ses traits si parfaits, si fins, ses long cheveux semblent voler autour de cette perfection céleste, comme mus d’une destinée éthérée… Son expression est sereine, ses yeux son clos, sa bouche posée, endormie, mais déterminée. Elle est vêtue d’une robe aux pans volants dans un souffle figé et millénaire… Elle semble là depuis toujours, comme si le Créateur avait crée cette onirique foret pour l’accueillir, ode à la beauté… C’est d’ailleurs sûrement le cas… Qui ne connais pas la vrai Perséphone, dont la beauté est bien supérieure à cette enchanteresse statue, se croit invariablement en présence de la vraie Venus, Déesse de beauté, et ils n’ont pas tord, ils se trouve bien en la seule représentation de la beauté parfaite, bien que les traits de pierre ne puissent jamais rapprocher la perfection de la vraie maîtresse de cette effigie…
L’astrale statue semble autant Aphrodite que Déméter, une foule volubile de roses, d’églantines, d’azalées, de lys et lierres s’entoure au socle de pierre, semblant vouloir rejoindre la divine égérie… Elle porte à la main gauche une rose rouge, elle semble à l’abris du temps, elle est aussi immuable que la pierre.
La main droite, elle, est droite, tendue dos au lac, elle désigne de l’index un aven profond, protégé par un millénaire et immuable érable et sertie de campanules d’aconit et d’orchidées. Un taillis de myrtilles asile l’entrée de la grotte, mais la statue mystifiant les lieux trahis la secrète nature à l’œil pensif qui, quand la statue pointe le ciel, ne regarde pas le doigt…