Poème:A Michèle

C’est vrai : tu as commis des crimes innommables.
Pour les qualifier, les mots manquent d’horreur.
Tu as porté la main en actes détestables
Sur des êtres n’étant qu’en âge de bonheur.

S’ils avaient été miens, je t’aurais de mes mains
Fait expier tes fautes sans pitié, ni regret.
J’aurais, avec plaisir, vu ton souffle qui s’éteint.
Du moins, je le suppose, mais en fait, ne le sais.

Mais chacun est jugé par la justice humaine.
Tu fus donc condamnée à faire de la prison.
Elle est sensée t’absoudre de tes fautes cette peine
Et t’obtenir l’oubli à défaut du pardon.

Tu vas maintenant sortir de cette morne cellule
Où tu as eu le temps de penser, réfléchir.
Bien sûr, ce serait trop simple, jamais rien ne s’annule
Et ta sentence encore, dehors, est à venir.

Tu n’es plus pour beaucoup qu’un symbole du mal,
Un chancre à expurger, une goule à détruire.
Pour eux, rien ne lavera tes mains à jamais sales.
Le soleil, sur ton âme, n’a plus le droit de luire.

L’homme, toujours, a besoin de son bouc émissaire,
De se réjouir qu’existent de bien plus noirs que lui.
Il s’imagine sans doute qu’aux tréfonds de l’enfer,
Il y a une échelle pour les péchés enfouis.

Des monstres tel que toi sont, pour eux, une aubaine
Permettant de noyer leur propre vilénie
Dans un torrent d’injures, une coulée de haine.
De leurs fautes vénielles, tu atténues le prix.

Tu n’auras plus jamais, sur cette terre, aucun droit.
L’homme n’est pas assez grand pour bâiller sa clémence.
Ca ne lui suffit pas la justice, ni les lois,
Il lui faut se réjouir aussi de ta souffrance.

T’est aujourd’hui nier le droit même d’être humain,
On ne te décrit plus qu’en termes injurieux
Sans même vouloir croire que, peut-être, le chagrin
Te fait chercher, perdue, une voie menant vers Dieu.

Il est normal d’haïr tes fautes et tes crimes.
Je suis de cet avis. Moi aussi, je réprouve
Ce qui provoque la mort, la douleur et l’abîme,
Mais en sondant mon cœur, aucune haine ne trouve.

Par le fruit d’un hasard, tu pourrais être ma mère,
Tu pourrais être ma fille, tu pourrais être ma sœur.
Il me serait difficile de cela être fier,
Mais je n’en éprouverais ni honte, ni rancœur.

Ces enfants, je l’ai dit, auraient pu être miens
Et je peux compatir à la douleur honnie
Des parents endeuillés à qui ne restent rien
En guise de souvenirs, que des photos jaunies…

Eux ont droit à la haine avec toutes leurs forces.
Leurs cœurs, à l’indulgence, peuvent rester fermés.
Leur vie depuis ce drame n’est plus qu’une fuite atroce
Devant ces doux visages, à jamais condamnés.

Hélas, comme toujours, ce sont ces gens oisifs
Et n’ayant, finalement, aucune part à l’affaire,
Qui se montrent virulents, haineux et agressifs.
Pauvres crétins aigris n’ayant rien d’autre à faire…

Ce sont les même gens qui, après chaque guerre,
Tondent des femmes en larmes et fusillent dos au mur
D’autres lâches qui n’ont eu qu’un désir éphémère
De ménager leur vie dans un monde trop dur.

Ils sont intransigeants : tolérance zéro.
Mais sur leurs péchés fades savent fermer les yeux.
Ils ne permettent pas qu’on vienne troubler l’eau
A la pureté limpide où ils baignent, sûrs d’eux.

Ce qu’ignore cette meute à la pensée étroite,
C’est que demain aussi, leur esprit chancellera
Et qu’un démon tueur sortira de sa boîte
Pour les rendre à leurs tours semblables à des rats.

Comme ils se sentent puissants, brandissant leurs pancartes
Insultant l’orthographe dans leurs sales manifs.
Les poches remplies de bières, ils comptent brouiller les cartes
Et retourner ensuite vers leur train-train poussif.

Je ne t’aime pas, Michèle, et n’ai rien à te dire,
Mais je n’aime pas non plus ces chiens qui dégoulinent
Leur bave et leur fiel, qui ne pensent qu’à maudire
Et on besoin de toi pour garder bonne mine.

Ils pensent être des tigres et ne sont que moutons,
Toujours enclins à suivre qui gueulera le plus fort.
Ils ne sont pas méchants, ils sont seulement cons
Mais qu’est-ce qu’ils sont dangereux quand ils hurlent à la mort !