Poème:Le Cap Fréhel Dans La Tempête

Bravant les flots furieux sans cesse se brisant,
Rongé par les lichens qui font des plaques orange,
Ses longs doigts de grès rouge érodés par les ans,
Fréhel, un coin d’enfer déserté par les anges.

Sous un ciel gris et bas où les nuages fuient
Sous le vent qui les chasse, échevelés, livides,
Déversant sur la lande des torrents de pluie,
Les pas du promeneur s’arrêtent au bord du vide.

Vers des gouffres insondables où vient rugir la mer,
La falaise s’effondre en marches de géant,
Souillées d’écume sale, crachat des flots amers,
Se tordant et hurlant au pied de trous béants.

Un ogre dort en bas et de sa bouche affreuse,
On peut voir émerger des chicots acérés,
Encore tout tachés du sang des malheureuses,
Qui furent englouties par le monstre affamé,

Pas de bleu, pas d’espoir en cette fin de terre
Enfoncée comme un coin dans la mer moutonnante,
Et que le vent glacé laboure de ses serres,
Secouant les buissons cramponnés sur ses pentes.

Fréhel, la fin d’un monde et l’ultime défi
Qu’une vieille montagne, aujourd’hui délitée,
Lance à Neptune qui patiemment l’investit,
Rongeant sans se lasser ses pieds ensanglantés.