Texte:L’oiseau Bleu

Je suis une petite boule de chair à moitié plumée. Bleu nuit en partie et des ailes vert olive. De petits yeux noirs, simples mais tristes et des pattes couleur havane. Des cicatrices indélébiles parcourent les trois quarts de mon corps. Mon cœur, lui, est mort dès que j’ai respiré le premier jour de ma vie.
Je suis ce malingre oisillon au milieu d’une arène, entourée de taureaux.
Ces bêtes marbrées me fixent du regard, elles veulent ma peau. Et alors que je baisse les yeux, que j’essaie de me faire discrète, elles ne cessent de charger.

Ces fous me piétinent de leurs sabots l’un après l’autre. Ils me contournent et exécutent une danse sordide autour de moi pour me faire flancher.
J’ai l’impression d’être cernée. Je me bat, je lutte pour m’en sortir.
Espoir et malice me tiennent en joue chaque fois que l’un d’eux essaie de me m’écraser.
Chaque jour, chaque nuit, chaque once du temps qui s’écoule durant lequel je suis en vie est une incroyable victoire.

Du fond de mon arène, quelques fois, lorsque les taureaux se fatiguent ou rêvassent, je me surprends à lever les yeux au ciel.
Je vois d’autres oiseaux en plein vol. Ils sont plus grands, plus forts.
Ils ont aussi des cicatrices, mais elles ne sont pas aussi importantes que les miennes.

Peut-être les leurs ont-elles guéries ?
Ou peut-être ne sont-ils pas restés aussi longtemps que moi ici ?

Certains d’entre eux ayant gagnés leur liberté avant moi, essaient de descendre et de me venir en aide lorsqu’ils le peuvent. En vain… Je suis trop abîmée pour entendre leurs conseils.
Parfois, la nuit lorsque le monde s’éteint, j’essaie de courir et de battre des ailes mais jamais je n’ai réussie à prendre mon envol. Pourtant, cela devient urgent car il ne restera bientôt plus rien ni de mon duvet, ni de ma chair : Tarses et ongles triturées, lores sans cesse humides, manteau et queue en permanence tâchés de sang… Je ne tiendrai plus longtemps.

Je suis venue au monde dans une arène de bravadas sauvages.
Et parce que cela ne suffisait pas, les tyrans opulents à qui ils appartiennent en ont fait des bêtes fougueuses, déchaînées, enragées.
Les derches bien installés, tel un combat de boxe, les nantis applaudissent à chaque coup que je reçois. Chacune de leurs attaques m’éloignent un peu plus de ma propre vie.
J’ai ce rêve qui m’anime, celui de m’envoler.
Impossible car je ne sais pas comment, je n’ai pas eu le temps d’apprendre que les coups pleuvaient déjà.
Je souhaite battre des ailes comme mon cœur bat face aux fous. Foutaises !
Pouvoir sentir le vent frais sur ma nuque et contempler le monde d’en haut.
Je veux savoir ce qui ce cache derrière ces panneaux de bois et profiter d’autres sentiments que ceux de la peur et du désespoir. Je souhaite découvrir ce à quoi correspondent toutes les odeurs qui me parviennent.
Mais voilà, je ne sais pas comment voler. Je n’ai pas même la clef pour essayer.

Incroyable mais vrai, mes ailes, jusqu’ici, ont été épargnées. Elles sont ma seule chance, elles sont la raison qui ranime la passion de mon rêve lorsque celle-ci s’affaiblit.

Il me manque l’envie et la vie, la détermination et l’étincelle.
En attendant de me voir sourire aux arbres, danser avec les nuages et si je le peux, embrasser le soleil.
En attendant de recouvrir la lune de mes ailes pour la remercier, celle-là même qui éclairent mes nuits et sèche mes larmes ; celle-là même qui me donne repos et espoir lorsqu’elle fait sommeiller mes bourreaux, en attendant… .

J’esquive, je m’échappe, je tourne et me retourne, je cours, je fuis, je me cache, je pleure.
Contrant certains coups, encaissants les autres, je souffre de cette éternelle cage de rage dans laquelle je me construis.

Choc, contusions, commotions, soufflets, sévices, bourrades… . Et alors que le brouhaha de l’enfer cède parfois sa place au silence, le temps, lui, ne me laisse pas reprendre la force et le courage dont j’ai besoin pour la prochaine battue.

Bientôt, lorsque l’énergie et l’ardeur seront dissoutes, les sabots des corridiens m’écraseront une fois pour toute et mes ailes seront brisées, elles disparaîtront pour de bon et il sera trop tard pour m’échapper.
Alors condamné, mon rêve de voler se réalisera, mais pas de la façon dont je le souhaitais au départ.

Aujourd’hui, éreintée, apeurée et le cœur blessé, j’essaie de me cacher tantôt sous les flancs, tantôt sous les poitrails des taureaux.
Légère, muette, minuscule, ils me laissent tranquille tant qu’ils ne me voient pas.
Sur mes gardes, de mon regard, je balaye les tribunes qui m’entourent.

J’aperçois au loin, un oiseau. Un aigle posé sur la plus haute estrade de ma prison.
Il est magnifique !
Un impressionnant plumage noir et feu dualise avec les rayons du soleil.
Son prodigieux bec couleur or pointe en direction de ses doigts sveltes.
Son admirable posture impose le respect et ses yeux bleus, vifs, grandioses me fixent.
Son regard est différent de celui des autres rapaces : Persan, hypnotisant, sincère, vif mais finalement tendre.
Subjuguée par la grandeur de cet être et aveuglée par la lumière du soleil, je me rends compte qu’il n’a aucune cicatrice. Il n’a connu ni douleur, ni affliction. Nul combat et nulle défaite. Aucune peur et aucune tristesse.
Je fini de rêver et me rappelle que lui est libre et qu’il fait certainement parti des spectateurs de cousus d’or.

Toujours esclave de mon corral, j’implose.

Sans prévenir, un grand coup de sabot me projette contre le jarret d’un des taureaux. Je retombe au sol, assommée. Je reprends mes esprits mais une tornade de violence s’enchaîne alors. Baladée de cornes en cornes comme une vulgaire balle de tennis, frappée, souffletée, étouffée, balancée à droite, puis à gauche, ébauchée, éjectée, expulsée…
Paralysée de peur, sentant que mon dernier souffle approche, je n’ai, à cet instant, plus aucune émotion.
Ni douleur, ni chagrin.
Le ciel me fait le merveilleux cadeau de m’endormir les laissant terminer d’assouvir leurs pulsions.

A mon réveil, la nuit est tombée. Le ciel noir encadre la pleine lune.
La foule de la tribune somnole. Les monstres sont calmes et assoupis parce que rassasiés.
Et moi, allongée sur le dos dans une flaque de mon propre sang et baignant dans la poussière chaude de l’arène ; je suis abattue, faible et fatiguée.
Profitant du silence, je me rappelle que je suis seule.
Pour la énième et dernière fois je me dis que cette vie est un enchaînement d’injustices et d’absurdités. Il serait stupide d’espérer encore que cela puisse changer.

Les yeux rivés vers les étoiles je pense à tous mes frères qui ont pu s’envoler et sortir de cet endroit. Ce soir ils sont à l’abri et heureux, tandis que je compte les heures qui me séparent du prochain assaut.

En m’appuyant sur mes ailes bien lourdes et pourtant inutiles jusqu’ici, je me relève. Je parcours quelques mètres difficilement. Je boîte, je tombe, je me traîne au sol et un écoulement de sang m’accompagne. Je me, relève et traversant les bras du vent chaud de l’été, je cherche finalement le courage de me laisser mourir.
Ma tristesse est immense ; c’est décidé, je ne veux plus me battre.

Les rêves qui étaient mes moteurs sont morts ce soir sous les coups.
Mon âme s’est perdue entre deux affronts.
Et si l’œuvre de ma survie jusqu’ici est celle des anges, s’ils avaient misé sur moi, j’aimerai leur dire qu’ils se sont trompés.
Je laisse délicatement mon corps tomber sur la terre battue, ventre à plat. Péniblement, je lève la tête une dernière fois pour saluer la lune.

Je le vois : L’aigle ! Il est là. Sous mes yeux.
Il est resté auprès de moi tout ce temps. Abattue, je ne me redresse pas pour autant.

Pourtant, je sens dans son regard beaucoup de compassion, comme si mon interminable combat avait aussi été le sien.
Il me fixe sans bouger, il se contente de respirer.
Et alors que son torse se bombe, les faisceaux de lune font paraitre la vérité.

Je comprends alors. Une cicatrice gigantesque parcours tout son corps. Des dizaines d’autres sont greffées à la première. Certaines ont l’air extrêmement douloureuses mais pourtant fermées.
Je m’étais donc trompé.
Cet aigle, majestueux, qui se tenait là, juste sous mes yeux avait lui aussi défié l’arène.

Allongée dans le mélange de sable et de terre de ma plate tombe.
Noyée dans un océan de violence depuis mon premier souffle, à cet instant et pour la première fois, je pose ma tête sur mes ailes et j’apprécie le moment présent.
Je me sens en paix à travers le regard de cet aigle.
Pureté et sagesse inébranlable ; ni parole, ni politesse mais tellement d’émotions.
Il me comprends, je le sais, je le sens. Il ne me juge pas et me partage son énergie, son amour et sa force.
Peut-être suis-je mort ais-je pensé. La dimension angélique de la situation me met en totale confiance. Plongée dans une mer d’apaisement, je lâche tout et me laisse porter par sa seule présence.
Je fini par revenir à moi et l’aigle, sans mots, me parle. Sa bienveillance accompagne mon esprit.

« N’oublies pas les coups que tu as pris, mais n’y pense plus. Souviens-toi de la force dont tu as fais preuve pour les encaisser. Souviens-toi de tous ceux que tu as réussi à esquiver. Souviens-toi de la malice dont tu as toujours fais preuve pour vivre jusqu’à aujourd’hui.
Souviens toi et sois fier de toi. »

Quelques secondes plus tard. Miracle. Je me trouvais éblouie par une lumière jusqu’alors inconnue.
J’y étais. Dans le ciel. Je volais à travers les étoiles. Les bergers de ma souffrance, la galaxie héroïne de ma vie.