Poème:Au-Dessus De La Vile Ville.

La pluie tombait depuis longtemps déjà. Moi, spectatrice et prisonnière de cette ville tentaculaire, je riais de la voir si méchamment frappée de la haine de Dieu. Elle martelait la tôle, semblant vouloir dire : « Pourquoi suis-je ? Quel peut-être mon sens ? » Et moi je riais de son incurie à laver la cité de ses péchés. Elle s’emballait comme un malade souffrant d’une arythmie cardiaque : bientôt elle suffoquerait.
J’étais toujours là, rêveuse insouciante, et je m’imaginais gravir des montagnes pour atteindre le ciel. J’voulais une tour comme celle de Babylone pour rapprocher les Hommes et découvrir en somme, que je n’étais que fourmi s’ennuyant à mourir dans une ville mortifère. C’est dire que j’avais la haine. En imagination, je traversais des terrains vagues, aussi vagues que mes yeux quand ils puent l’alcool et la déception.
Je me sentais comme la survivante d’une époque incertaine et puis il fallait bien rêver pour échapper à tout ça. Ma vie ressemblait à un tissu sale qui avait été blanc autrefois. C’était terrible parce que plus je le voyais sale et plus j’avais envie de le vomir, de le désacraliser encore et toujours. Et puis les gens, qu’est-ce qu’ils penseraient, se diraient-ils que je suis folle ?
Pour oublier un peu tout cela, je me suis réfugiée dans l’antre d’un ami. Ensemble nous avons rajouté un peu de couleurs sur les murs de ma chambre, nous avons mis les mains dans le camboui et puis, quand c’eût été la fin, nous nous sommes écriés de concert : « NOUS SOMMES VIVANTS, NOUS SOMMES VIVANTS DANS UN MONDE MORT ». Je m’en souviens, c’était hier, nous étions bien.