Poème:R.

Si je vous disais que j’ai aimé d’autres hommes, je mentirais comme un scélérat. Je l’ai cru cependant, je me suis efforcée d’attacher mon cœur à d’autres passions, il y a fondu comme neige au soleil.
Quand on est enfant, on a tant lu de choses sur l’amour qu’on croit le connaître, on trouve ce mot-là si mélodieux, si enchanteur qu’on pourrait aisément s’y rouler dedans et à chaque homme qu’on croise on s’interroge : « est-ce là l’amour ? » On s’efforce d’aimer pour se faire homme, se distinguer de l’animal, ou du roseau.
Je n’ai pas été exempt de cette rêverie enfantine, et j’ai soupiré comme un poète élégiaque, et après quelques heures sans penser à lui, celui qu’à l’époque j’avais choisi -avec soin, pensais-je-, j’ai été bien étonnée de ne ressentir aucun tiraillement dans le cœur, aucune apoplexie. La vanité m’avait poussée à l’amour.
Longtemps je me suis demandée si les délices que j’avais ressenties, que j’avais imaginées, n’étaient pas enclos à jamais dans le cœur virginal de l’enfant. Et puis j’avais déjà trop marché, trop gaspillé la fange des étoiles.
Aujourd’hui, je me demande bien comment rendre par les mots le Sublime, ces impressions du cœur, ces mystères de l’âme. Et pourtant est-il nécessaire de dire que le regard de R. fit évanouir les velléités des amours que je m’étais créées ?