Poème:Insurrection Poétique

Du bout de sa plume le poète lance son appel ;
Ses mots saignent l’oppression que nul querelle ;
Ni dispute ne saurait soulager ;
A présent la rime accompagnée de la métaphore s’est levée…

Elevée au rang d’insurgée elle cite ;
Elle lit, elle lyre, elle dit ;
Les maux qui la travaille ;
Le mal qu’on lui fait. . qu’elle ressent de ses entrailles ;

Ce tort qu’on lui assigne ;
Quand on la moque, on l’insulte, on l’écrase ;
On oubli Hugo, Beaudelaire, Rimbaud, n’est-pas là un signe ?
Qu’on la réprime et de sa magnificence on fait table rase…

La poésie dans toute sa beauté refoulée
Empoignée tel un malheureux prisonnier
Traîné au cachot puis torturé jusqu’à ne plus connaître
Ses torts de sa raison, et dont il ne reste plus qu’à choir… puis espérons un jour renaître

Ô qui dira les torts de la poésie ?
Ou celle de la « rime » que Verlaine louait
Quand elle refuse de se laisser museler
Et brise les chaînes du silence tant acceptées par celui qui se nomme érudit

C’est le cri cinglant que la poésie rugit
Tel le lion sur l’homme son ennemi
Avant que ne l’agrippe ce râle d’agonie
Tant redouté par âme qui vive… c’est cette vérité que de sa poétique voix l’insurgée nous lit. .