Prose : Les Vagues S’en Iront Toujours Plus Loin Que Vous

Alimente-moi de ton eau salée, que la soif m’emporte à jamais, qu’elle m’assèche à petit feu. Cette eau de feu qui me nourrit n’a plus rien pour brûler. Il ne reste que les cendres d’un passé proche désabusé. L’ivresse des moments présents nous fait croire que demain sera beau, en compagnie de formes qui plaisent, des chairs amères qui s’en vont loin de là. Où est donc passé l’espoir entre nos mains ? Celui qui faisait par l’union un spectacle informel, sans corps sinon le rêve. Où est l’amour ? Il n’y a que le deuil.
Des journées sous les pluies salées, des soirées froides à se chauffer par le corps, des nuits d’exutoires qui n’existent plus, tout est partit. Rien ne vaut le plaisir de se savoir aimé, être un besoin, une envie. Mais quand le monde fait sa vie et que vous n’êtes pas au calendrier, les pluies deviennent salées.
Mange les ombres qui m’entourent et dévoile les vœux que tu fais loin de moi, ces désirs incompris qui ne me reviendront jamais. Le plaisir ne se mange qu’une fois, trop vite il n’est plus qu’en mémoire. Un goût d’obsolescence se joint à toi. Je n’ai pas la forme d’un colosse, ni celle de démon, je traverse des vies en deuil de ceux qui sont partis… ceux qui disent que demain sera loin de moi.
Passant par les dunes, monts et marées, passant là où chaud reste un mystère, puis redécouvrant l’aspect des âmes partagées, on se prend vite au jeux. La partie se finit et je veux la rejouer. Mais les joueurs s’absentent jusqu’à ce que l’ennuie prenne place à la patience. Le fil rouge des amours qui ne se cherchent pas, qui ne sont pas amour puisqu’ils vivent ailleurs, désirent d’autres rêves et partent en solitaires. Une condition m’a échappé, mais je ne voulais rien, rien de l’autre, celui qui n’est pas là, qui vie sa vie en marge de moi.
Il n’y avait que ce moment où plus rien n’existe, sinon rien que toi. Ainsi l’oubli prend place au savoir, et les bêtises sortent d’elles-mêmes, pour un simple rire, pour une simple noce. Rien n’est représenté, juste un moment partagé puis confisqué, espace temps qui se joint à moi, puis qui repart au loin, comme la lune sait s’éclipser quand le soleil brille trop fort. Comme l’éphémère qui profite de sa journée pour son devoir, mais qui meurt avant de le voir.
La folie est une douce amertume qu’on ne sait pas entretenir en société. Ta peau comme remède, pourtant rien de divin, seulement la joie d’un goût renouvelé, un goût perdu loin là-bas, qui répond avec fatigue que le temps à d’autres choses à donner. Si votre corde n’est pas solide, ne vous attachez pas aux poteaux ailés, ceux qui voyagent plus vite que vos yeux ne peuvent les suivre, il y a des ronces non loin de là, la corde vous y mènera et les plaies ouvertes vous rappelleront qu’y croire ne vous libère pas, bien au contraire.
Si votre corde est fragile, restez loin de là, ne vous attachez pas, goûtez de vos yeux en attendant une chaine de douceurs qui caressera vos jours à venir dans une danse partagée, une danse qui fait vibrer.

alimɑ̃tə mwa də tɔ̃n- o sale, kə la swaf mɑ̃pɔʁtə a ʒamε, kεllə masεʃə a pəti fø. sεtə o də fø ki mə nuʁʁi na plys ʁjɛ̃ puʁ bʁyle. il nə ʁεstə kə lε sɑ̃dʁə- dœ̃ pase pʁoʃə dezabyze. livʁεsə dε mɔmɑ̃ pʁezɑ̃ nu fε kʁwaʁə kə dəmɛ̃ səʁa bo, ɑ̃ kɔ̃paɲi də fɔʁmə- ki plεze, dε ʃεʁz- amεʁə ki sɑ̃ vɔ̃ lwɛ̃ də la. u ε dɔ̃k pase lεspwaʁ ɑ̃tʁə no mɛ̃ ? səlɥi ki fəzε paʁ lynjɔ̃ œ̃ spεktaklə ɛ̃fɔʁmεl, sɑ̃ kɔʁ sinɔ̃ lə ʁεvə. u ε lamuʁ ? il ni a kə lə dəj.
dε ʒuʁne su lε plɥi sale, dε swaʁe fʁwadəz- a sə ʃofe paʁ lə kɔʁ, dε nɥi dεɡzytwaʁə ki nεɡziste plys, tut- ε paʁti. ʁjɛ̃ nə vo lə plεziʁ də sə savwaʁ εme, εtʁə œ̃ bəzwɛ̃, ynə ɑ̃vi. mε kɑ̃ lə mɔ̃də fε sa vi e kə vu nεtə pa o kalɑ̃dʁje, lε plɥi dəvjεne sale.
mɑ̃ʒə lεz- ɔ̃bʁə- ki mɑ̃tuʁe e devwalə lε veyks kə ty fε lwɛ̃ də mwa, sε deziʁz- ɛ̃kɔ̃pʁi ki nə mə ʁəvjɛ̃dʁɔ̃ ʒamε. lə plεziʁ nə sə mɑ̃ʒə kynə fwa, tʁo vitə il nε plys kɑ̃ memwaʁə. œ̃ ɡu dɔpsɔlesɑ̃sə sə ʒwɛ̃ a twa. ʒə nε pa la fɔʁmə dœ̃ kɔlɔsə, ni sεllə də demɔ̃, ʒə tʁavεʁsə dε viz- ɑ̃ dəj də sø ki sɔ̃ paʁti… sø ki dize kə dəmɛ̃ səʁa lwɛ̃ də mwa.
pasɑ̃ paʁ lε dynə, mɔ̃z- e maʁe, pasɑ̃ la u ʃo ʁεstə œ̃ mistεʁə, pɥi ʁədekuvʁɑ̃ laspε dεz- amə paʁtaʒe, ɔ̃ sə pʁɑ̃ vitə o ʒø. la paʁti sə fini e ʒə vø la ʁəʒue. mε lε ʒuœʁ sabsɑ̃te ʒyska sə kə lɑ̃nɥi pʁεnə plasə a la pasjɑ̃sə. lə fil ʁuʒə dεz- amuʁ ki nə sə ʃεʁʃe pa, ki nə sɔ̃ pa amuʁ pɥiskil vive ajœʁ, deziʁe dotʁə- ʁεvəz- e paʁte ɑ̃ sɔlitεʁə. ynə kɔ̃disjɔ̃ ma eʃape, mε ʒə nə vulε ʁjɛ̃, ʁjɛ̃ də lotʁə, səlɥi ki nε pa la, ki vi sa vi ɑ̃ maʁʒə də mwa.
il ni avε kə sə mɔmɑ̃ u plys ʁjɛ̃ nεɡzistə, sinɔ̃ ʁjɛ̃ kə twa. ɛ̃si lubli pʁɑ̃ plasə o savwaʁ, e lε bεtizə sɔʁte dεllə mεmə, puʁ œ̃ sɛ̃plə ʁiʁə, puʁ ynə sɛ̃plə nɔsə. ʁjɛ̃ nε ʁəpʁezɑ̃te, ʒystə œ̃ mɔmɑ̃ paʁtaʒe pɥi kɔ̃fiske, εspasə tɑ̃ ki sə ʒwɛ̃ a mwa, pɥi ki ʁəpaʁ o lwɛ̃, kɔmə la lynə sε seklipse kɑ̃ lə sɔlεj bʁijə tʁo fɔʁ. kɔmə lefemεʁə ki pʁɔfitə də sa ʒuʁne puʁ sɔ̃ dəvwaʁ, mε ki məʁ avɑ̃ də lə vwaʁ.
la fɔli εt- ynə dusə amεʁtymə kɔ̃ nə sε pa ɑ̃tʁətəniʁ ɑ̃ sɔsjete. ta po kɔmə ʁəmεdə, puʁtɑ̃ ʁjɛ̃ də divɛ̃, sələmɑ̃ la ʒwa dœ̃ ɡu ʁənuvəle, œ̃ ɡu pεʁdy lwɛ̃ la ba, ki ʁepɔ̃t- avεk fatiɡ kə lə tɑ̃z- a dotʁə- ʃozəz- a dɔne. si vɔtʁə kɔʁdə nε pa sɔlidə, nə vuz- ataʃe pa o pɔtoz- εle, sø ki vwajaʒe plys vitə kə voz- iø nə pəve lε sɥivʁə, il i a dε ʁɔ̃sə nɔ̃ lwɛ̃ də la, la kɔʁdə vuz- i mεnəʁa e lε plεz- uvεʁtə- vu ʁapεllʁɔ̃ ki kʁwaʁə nə vu libεʁə pa, bjɛ̃ o kɔ̃tʁεʁə.
si vɔtʁə kɔʁdə ε fʁaʒilə, ʁεste lwɛ̃ də la, nə vuz- ataʃe pa, ɡute də voz- iøz- ɑ̃n- atɑ̃dɑ̃ ynə ʃεnə də dusœʁ ki kaʁesəʁa vo ʒuʁz- a vəniʁ dɑ̃z- ynə dɑ̃sə paʁtaʒe, ynə dɑ̃sə ki fε vibʁe.