Poème:R

On lit des poèmes pour s’envoler
L’air de vivre une autre humanité
Dans l’air du temps se répandent ces rêves
Puis l’air de rien, s’évanouissent les trêves

Mère des hommes qui nous donne l’espoir
À l’ère des âmes qui s’en vont dans le noir
Sur la terre des armes de toutes formes,
Délétères ces femmes qui chloroforment

L’éphémère désarme tous les hommes
Qui ont l’air de ne savoir qui nous sommes
Des hères comme eux qui ont rêvé un jour,
Déserts nos cœurs pour le restant des jours

Déshérités, les hommes, de l’infini,
Des ers, pas d’avantage, tous identiques
Qui errent en un lieu sans rien d’épique
Des haires psychiques comme unique habit

On lit des poèmes pour s’envoler
On écrit des airs pour mieux respirer
Ô mère des hommes qui n’est mère de rien
Je t’emmerde, comme ça, l’air de rien