Poème:Le Deuil Du Guerrier

Le chant que mon épée entonne,
Dans leur corps, fait battre son chœur,
Quand ses meurtrières ardeurs,
Sur son éclat d’argent raisonnent,
Vidant les flots de sa rancœur
Dans l’océan de la splendeur,
Purgeant ses crimes qu’elle annone.

Le champ de la bataille amère,
Moissonné par le fer des armes,
Vibrant d’un silencieux vacarme,
N’est plus fertile qu’à la guerre ;
Et sous l’œil des dieux, je désarme
Mes deux bras imbibés de larmes,
Pour prier, un genou en terre.

Les corbeaux volent en spirale,
Croassant parmi les mourants,
Leur arrachant un dernier râle,
A l’aide de leur bec coupant.

Quand gronde le souffle des cieux,
Vers le cœur des vents qui rugissent
Je redresse les cicatrices -
Traçant des arcanes gracieux -
Que porte mon âme au supplice,
Formant, d’un dédale, une esquisse,
Qui ravit, aux hommes, leurs yeux.

Mon œuvre est ici terminée,
Mes pas, que le chemin poursuit,
Pénètrent plus loin dans ma nuit ;
Et sur ma peau parcheminée,
Creusant une couche de suie,
S’écoulent les pleurs de la pluie,
Pour ceux que j’ai assassinés.

Les corbeaux volent, courroucés,
Les courants agitent leurs plumes,
L’orage vient les repousser,
Cachant les morts sous son écume.

J’arpente encore ces chemins
Plus ténébreux que le Tartare,
Refuge de mes cauchemars
Tendant les lambeaux de leurs mains,
En murmurant dans le brouillard :
Les promesses d’un purgatoire,
Coupées de rires inhumains.

Le souffre accompagnant leurs plaintes
N’empoisonne plus mes poumons,
Car il n’est plus aucun démon
Capable d’instiller la crainte
Dans l’ouvrage d’un télamon,
Qui porte sur son dos le mont
Du deuil d’une passion éteinte.

Les corbeaux volent en silence,
Dans le sillage de ma rage,
Qui les nourri en abondance,
Teintant de rouge leur plumage.

Guidé par les cris des mourants,
Fil d’Ariane de mon voyage,
J’atteindrai un autre carnage ;
Plus impétueux qu’un torrent,
J’ensemencerai le ravage
En fauchant, devant mon passage,
Les hommes s’affrontant en rang.

Mes larmes finiront noyées
Dans des mers de sangs et de peurs ;
Les tourments lacérant mon cœur-
Odieux prix que je dois payer-
Sauront, si j’arrache les leurs,
Se dissiper en ces douleurs,
Et quitter mon âme endeuillée.

Les corbeaux volent dans mon dos,
Riant pour ceux qui vont mourir,
Ils sont mon éternel fardeau :
Tuer ne fait que les nourrir.