Poème:Noir Vendredi, Terrible Destin

C’est un soir où les heures offrent un peu de joie,
Un soir où le bonheur se montre bon aloi ;
L’automne est prometteur en ce jour qui décroit
Offrant quelques douceurs que le peuple s’octroie.

Sous les néons d’argent qui font chanter la ville
Et laisse les passants hors des tâches serviles
Il n’est plus d’autre temps que celui bien futile
Où chacun se ressent de nature civile.

Oubliée la semaine et son stress éprouvant,
Oubliées les déveines et les méchants tourments ;
La foule souveraine aux soulas innocents
Déambule sans gêne en rythme nonchalant.

Il est tant de projets qui se trouvent exaucés,
Tant de portes fermées dont reviennent les clés,
Que l’ennui est jeté comme des éthopées
Où tout était figé, austèrement tracé.

Il est tant de plaisirs qui ce soir sont offerts,
Tant de secrets désirs qui ne font plus mystère
En se laissant chérir par les propos diserts
Des marchands de loisirs aux charmantes chimères…

C’est un doux Vendredi égrenant ses flonflons,
Où la ferveur remplit un stade à l’unisson,
Une salle d’amis avides de chansons,
Des terrasses servies en multiples boissons.

Dans cette ataraxie où flotte l’insouciance
Approchent des nervis de mauvaise obédience ;
L’enfer les a servi en horribles déviances
Où germent la folie, la haine et la défiance.

Au nom d’un empyrée sans âme et sans essence
Ils se plaisent à tuer, comme unique sentence,
Un commun attroupé, innocents sans défense
Offerts et sacrifiés aux dieux de la violence.

Le feu est infernal qu’attise cette engeance
Assignée au régal des basses répugnances ;
Ils déversent le mal en toute redondance
Et le font tant brutal que se meurt l’innocence.

Puis dans un dernier cri offert à leur idole
Ils détruisent leur vie, en piètres morticoles,
Bien loin d’un paradis sans vierges et sans symboles
Où l’errance et la nuit sont unique pactole…

C’est un noir Vendredi, un terrible destin
Où la haine a servi d’horribles assassins ;
Nos cœurs bien trop meurtris, submergés de chagrin,
Sauront-ils, sans dépit, fleurir des lendemains ?

Manu Edouard Moulin
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