Poème:Eugène

Alors mon petit Eugène,
Quand dans le secret de ton atelier,
Tu peignais ta « liberté guidant le peuple »,
Aurais tu seulement imaginer,
Qu’un jour elle finirait en papier… Monet.

Excuse pour la boutade,
J’ai pas pu m’en empêcher,
Aurais tu pris ça à la rigolade,
Ou par fierté, éprouver une certaine gêne,
Ou bien crier au hold-up.

Cette femme dénudée du poitrail,
Montée sur les barricades,
Avançant sous la mitraille,
Avec dans une main, un mousquet,
Dans l’autre le drapeau tricolore,
Exhortant les survivants à aller de l’avant,
Malgré le sol jonché de leurs camarades déjà morts,
Pour nous ce n’était que cent francs.

Car pour nous pauvres incultes, pauvres ignares,
Qu’avions jamais mis les pieds dans un muséé,
C’était nos picaillons, nos dollars,
Nos sorties ciné, nos coups à boire,
Tu vois Eugène, ou va parfois se nicher l’art.

Et puis l’Euro s’en vient,
Et une ère nouvelle s’ouvre,
Plus de portraits, plus de dessins,
Plus de dame, plus d’âme,
Sur ces nouveaux talbins.

Mais rassurez vous monsieur Delacroix,
Dans une des galeries du Louvre,
Votre oeuvre encore on la voit,
Même que par son réalisme,
Elle est devenue un des symboles du patriotisme.

Mais au milieu de tes étoiles,
Tu veux peut-etre t’en retourner à tes pinceaux,
Pour aller peindre d’autres toiles,
Je voulais juste lever un coin de voile,
Et te donner des nouvelles d’un de tes tableaux,
Et ceci sera mon dernier mot,
Je te dédie tendrement ce billet.