Prose:L’errante

Elle éteint la télévision : ces bêtises ne sont pas pour elle. Elle soupire avec grâce et regarde par la fenêtre humide ; La faune urbaine s’est cachée dans la violence aqueuse qui bat les dalles. La paume de sa main retient la chute de sa tête, exerçant une pression sur sa joue ternie. Elle aurait aimé sortir de sa maison muette et ne plus entendre l’incessante pendule battre la chamade. Vivre, enfin ! Mais elle craint trop les larmes courroucées des cieux, à cette heure. Alors elle attend que sa peine finisse, regardant à l’aveuglette à travers la poussière vitreuse. Elle est seule. Elle bovaryse. Cela la fatigue, alors, saisit d’une pulsion soudaine, elle se lève, va jusqu’à sa vieille bibliothèque et cherche, la phalange fébrile, la Bovary délicatement. Elle n’avait pas fini sa lecture lorsque la lumineuse étoile réapparue, transperçant de toute sa fougue la barbe divine… Mais elle ne voulait plus sortir.
Faut-il lire par ennui ?