Prose:Séraphin

Séraphin, sous le parfum de son pactole ne connaissait plus la faim, ce n’était pour lui qu’un défunt souvenir
Ses nouveaux grades avaient épluché ses valeurs d’antan qui étaient désormais nichées sur une cheminée
La fumée de ses cigares masquant son regard hagard telle l’agare qui jonche le quai d’une gare lui donnait l’impression d’être dans les nuages
Ses palais luxueux épousaient le goût de son palais qui dînaient au caviar
Il s’abreuvait au champagne des montagnes mais s’exilait de la campagne
Il dégustait le fromage des fermes mais ignorait le chemin du village
Il aimait le divin vin des raisins mais éludait les couloirs des vignes
Le succès lui donnait vraiment accès aux excès
Il avait renié ses amis d’enfance avec qui il a côtoyé souffrance, chez lui décence était mort
Un jour dans l’hôtel sur l’autel de sa solitude, il se souvint qu’il lui manquait quelque chose
Pourtant il avait or, hors dehors les grêlons avaient recouvert son toit de lugubres regrets
Séraphin voyait sa fin, il agonisait et n’avait personne à qui confier ses volontés
Il aurait échangé sa fortune pour s’en aller auprès des siens
Il avait alors compris que rien n’égale une sincère amitié, celle-la ne s’achète pas