Poème:Festin Funeste

Digérer notre monde n’est pas chose aisée,
Quand le mal-être inonde la table mal dressée.
C’est avaler cru des légions de chimères,
Par ces couverts tordus sur tant de plats amers.

Soit accepter son sort, et déglutir sans joie,
Soit mordre le remord et refuser ses choix.

Quel triste met servi que celui du présent.
Entrée sans goût ni vie que l’on croque à pleines dents,
Dans l’esquisse d’un futur, en plat de résistance,
Plastique de texture, aux frontières du rance.

Soit manger de bon cœur, en subir le relent,
Soit refuser de peur de devenir l’aliment.

Précédez le dessert, l’ultime taquinerie,
Reprenez donc un verre, consommez l’ironie.
Perdus dans l’allégresse d’un joyeux crépuscule,
Goûtez à la paresse d’un confort crédule.

Soit l’on quitte la table pour chercher le bonheur,
Soit l’on bouffe, exécrables, pour tuer le labeur.

Dernière touche, fine caresse qui flatte le palais,
Le sucre de l’allégresse nous grasse et nous rend laids.
Cessons de nous repaitre quand repas est servi.
Cessons de laisser naître nos glas sur nos envies.
Tentons de passer maîtres de nos pas, de nos vies.
Festin ne nourri l’être quand tout lui est acquis.

Si le confort amère inspire le surplus.
Si la crème légère empire en épais pus.
C’est que ce que l’on sert ne vaut pas d’être vu,
Ni gouté, ni mordu, ni dégusté ni bu.
Ce débord de calice qui entache la vue,
Qui ferme les yeux à l’estomac repus.

L’homme si bien alité, à l’abdomen rempli,
Oublie de se lever, voir qu’en dehors du nid,
Ce monde est embrasé, que plus rien n’y luit.