Texte:Album De Charognes

Ils filment.
Avant d’aider,
Avant de penser,
Ils filment.
Un corps qui convulse, une voiture qui brûle,
Un cri qui cherche une main…
Mais eux, ils cherchent le bon angle.

Ils zooment sur la détresse,
Recadrent la souffrance,
Et postent, fiers,
Comme on poste un coucher de soleil.

Le sang devient contenu,
La peur devient buzz,
Et la mort,
Un filtre parmi d’autres.

Ils collectionnent les drames
Comme on collectionne les sourires d’enfants,
Sauf que là,
C’est un œil crevé,
Une jambe tordue,
Un dernier souffle volé.

Ils ne pensent pas, ils appuient.
Leur cerveau tient dans une batterie.
Ils filment l’horreur sans un bruit,
Comme on scanne une marchandise flétrie.

Ils n’ont ni cœur, ni mémoire,
Juste des pouces qui cliquent en cadence.
La souffrance devient accessoire,
Un fond d’écran pour leur ignorance.

Ils rient.
Devant le sang, la chute, la panique,
Ils rient comme on rit d’un sketch comique,
Et se filment eux-mêmes, narcissiques,
En héros du malheur qu’ils n’ont pas secouru.

Ils collectionnent les cris, les drames,
Comme d’autres les timbres ou les flammes.
Chaque vidéo est un trophée,
Un cadavre pixelisé à encadrer.

Heureusement… . Il y a les autres…