Univers de poésie d'un auteur

Prose:Episode 1 : Seul.

La Prose

Ce matin, il s’est levé reposé, serein et joyeux. En ce 21 juin 2010, il s’est levé avec l’espoir d’une belle journée, paisible, avec des amis, autours d’un verre, sous un beau soleil d’été. La soirée devait se dérouler suivant le rituel annuel de la Fête de la Musique, pendant laquelle on s’amuse, danse, boit, cette fête qui ne connait pas de fin et qui dure jusqu’au petit matin, comme si la seule limite imposée eut été celle du sommeil qui viendrait tôt ou tard les emporter. Ce matin il s’est levé confiant puisqu’il ne savait encore que sa journée n’allait pas du tout se passer comme il l’avait escompté.
Le premier signe il le reçut de plein fouet alors qu’il ouvrit les rideaux violacés de sa chambre : à la place du bel astre brillant à son firmament qu’il espérait si fermement au dessus d’un ciel où la seule couleur autorisée eut été le cyan, il découvrait des masses grisonnantes et difformes, celles où les enfant s’amusent à trouver licornes galopantes, monstres grondants, héros de dessins animés et autres fantaisies de leur imagination si fertile ; il découvrait une ville sombre, balayée ça et là d’un vent d’ouest emportant feuilles mortes, prospectus et sachets plastique d’un bout à l’autre des quartiers paisibles, où les seules bruits que l’on pouvait entendre furent les miaulements d’un chat errant qui passait là, innocemment suivant ses habitudes. La ville semblait morte. Il était pourtant déjà dix heures passées et toujours personne n’osait pointer son nez dehors. Les voitures étaient rares, les piétons plus encore.
Il prit son fauteuil et s’assit devant ce spectacle désolant. Il le regardait, impassible. Il scrutait l’horizon dans le vain espoir d’apercevoir au loin une lueur de bleu au milieu de ce gris monotone, cette lueur qui annoncerait peut-être la fin de la triste passade dans laquelle la ville était tombée. . Mais il ne voyait pas plus de lueur que d’enfants sortant de leurs maisons en se dirigeant, au pas de course, balle sous le bras, vers le parc le plus proche pour entamer une partie de football avec deux ou trois camarades.
Sortant de son sommeil, il se reprit peu à peu en main. Il se dirigea alors vers le réfrigérateur pour sortir le lait acheté la veille, prit les céréales dans le placard jouxtant et se servit un généreux bol, comme il les aime. Il se dépêchait car il avait hâte de pourvoir sortir et profiter de cette journée en faisant abstraction du mauvais temps omniprésent. Alors qu’il terminait son bol, il se dirigea d’un pas hésitant vers sa commode afin d’y choisir des vêtements propres pour ce jour spécial. Il prit un pantalon et une chemise blanche. . Mais il s’arrêta une seconde et se souvint que sa couleur préférée était le bleu. « Sa couleur », il est fait référence ici à Émilie, cette fille si singulière, si belle, si intelligente, si drôle, celle dont le bleu des yeux le fait voyager un instant vers un paradis infini si tôt qu’il a le bonheur de l’apercevoir. Il échangea alors la chemise précédemment choisie contre une autre, bleue, qui attirerait peut-être son doux regard sur lui.
L’air clinquant, frais, sûr de lui, avec une face mirobolante proposant un regard satisfait et un petit sourire en coin, il était là. . Au milieu de la rue vide de monde. . Seul avec lui-même. . C’est à ce moment là qu’il commença à se sentir mal à l’aise. Tout ceci était bien trop anormal pour que ce fut réel. Et c’est alors qu’il considéra un peu mieux les habitations à l’entour, il remarqua que plusieurs portes et fenêtres n’étaient pas fermées mais que personnes ne se trouvait à l’intérieur, comme si, pris de panique, les habitants s’étaient enfuis en n’emportant que le strict minimum. Pour en avoir le cœur net, il s’avança prudemment vers une entrée choisie au hasard. Il avançait à tâtons en lançant d’une voix enrouée des « Eho » et des « Il y a quelqu’un ? » comme pour se rassurer, mais il n’attendais pas de réponses, il était déjà résigné et savait pertinemment qu’il était seul. . Il entra. Comme il faisait de plus en plus sombre dehors, il essaya d’allumer une lumière, mais rien. Il en essaya une autre, toujours rien. Il passa à la maison voisine mais elle non plus ne disposait pas d’électricité.
En sortant, il se rendit compte qu’en plus du noir, le vent s’était invité à la fête, et qu’à chaque minute qui passait il trouvait le moyen de souffler plus fort, comme si le ciel préparait quelque chose. . Une tempête ou un autre cataclysme. . Du moins, il n’avait encore jamais vu de son vivant tel ciel noir et tel vent dans cette région. . Soudain, son cœur se mit à battre plus fort, son souffle s’accéléra et il commençait à transpirer malgré la fraicheur qui s’était installée. . Il savait ce qu’il se passait.
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PostScriptum

C’est fou ce que cela peut inspirer un 21 juin nuagueux. .

Poeme de Thedissident

Poète Thedissident

Thedissident a publié sur le site 10 écrits. Thedissident est membre du site depuis l'année 2010.

Syllabation De L'Écrit

Phonétique : Episode 1 : Seul.sə matɛ̃, il sε ləve ʁəpoze, səʁɛ̃ e ʒwajø. ɑ̃ sə vɛ̃t- e œ̃ ʒɥɛ̃ dø milə dis, il sε ləve avεk lεspwaʁ dynə bεllə ʒuʁne, pεziblə, avεk dεz- ami, otuʁ dœ̃ veʁə, suz- œ̃ bo sɔlεj dete. la swaʁe dəvε sə deʁule sɥivɑ̃ lə ʁitɥεl anɥεl də la fεtə də la myzikə, pɑ̃dɑ̃ lakεllə ɔ̃ samyzə, dɑ̃sə, bwa, sεtə fεtə ki nə kɔnε pa də fɛ̃ e ki dyʁə ʒysko pəti matɛ̃, kɔmə si la sələ limitə ɛ̃poze y ete sεllə dy sɔmεj ki vjɛ̃dʁε to u taʁ lεz- ɑ̃pɔʁte. sə matɛ̃ il sε ləve kɔ̃fjɑ̃ pɥiskil nə savε ɑ̃kɔʁə kə sa ʒuʁne nalε pa dy tu sə pase kɔmə il lavε εskɔ̃te.
lə pʁəmje siɲə il lə ʁəsy də plɛ̃ fuε alɔʁ kil uvʁi lε ʁido vjɔlase də sa ʃɑ̃bʁə : a la plasə dy bεl astʁə bʁijɑ̃ a sɔ̃ fiʁmame kil εspeʁε si fεʁməmɑ̃ o dəsy dœ̃ sjεl u la sələ kulœʁ otɔʁize y ete lə siɑ̃, il dekuvʁε dε masə ɡʁizɔnɑ̃təz- e difɔʁmə, sεlləz- u lεz- ɑ̃fɑ̃ samyze a tʁuve likɔʁnə- ɡalɔpɑ̃tə, mɔ̃stʁə- ɡʁɔ̃dɑ̃, eʁo də desɛ̃z- animez- e otʁə- fɑ̃tεzi də lœʁ imaʒinasjɔ̃ si fεʁtilə, il dekuvʁε ynə vilə sɔ̃bʁə, balεje sa e la dœ̃ vɑ̃ duεst ɑ̃pɔʁtɑ̃ fœjə mɔʁtə, pʁɔspεktysz- e saʃε plastikə dœ̃ bu a lotʁə dε kaʁtje pεziblə, u lε sələ bʁɥi kə lɔ̃ puvε ɑ̃tɑ̃dʁə fyʁe lε mjoləmɑ̃ dœ̃ ʃa eʁɑ̃ ki pasε la, inɔsamɑ̃ sɥivɑ̃ sεz- abitydə. la vilə sɑ̃blε mɔʁtə. il etε puʁtɑ̃ deʒa diz- œʁ pasez- e tuʒuʁ pεʁsɔnə nozε pwɛ̃te sɔ̃ ne dəɔʁ. lε vwatyʁəz- etε ʁaʁə, lε pjetɔ̃ plysz- ɑ̃kɔʁə.
il pʁi sɔ̃ fotəj e sasi dəvɑ̃ sə spεktaklə dezɔlɑ̃. il lə ʁəɡaʁdε, ɛ̃pasiblə. il skʁytε lɔʁizɔ̃ dɑ̃ lə vɛ̃ εspwaʁ dapεʁsəvwaʁ o lwɛ̃ ynə lɥœʁ də blø o miljø də sə ɡʁi monotɔnə, sεtə lɥœʁ ki anɔ̃səʁε pø tεtʁə la fɛ̃ də la tʁistə pasadə dɑ̃ lakεllə la vilə etε tɔ̃be. mεz- il nə vwajε pa plys də lɥœʁ kə dɑ̃fɑ̃ sɔʁtɑ̃ də lœʁ mεzɔ̃z- ɑ̃ sə diʁiʒɑ̃, o pa də kuʁsə, balə su lə bʁa, vεʁ lə paʁk lə plys pʁoʃə puʁ ɑ̃tame ynə paʁti də futbal avεk døz- u tʁwa kamaʁadə.
sɔʁtɑ̃ də sɔ̃ sɔmεj, il sə ʁəpʁi pø a pø ɑ̃ mɛ̃. il sə diʁiʒa alɔʁ vεʁ lə ʁefʁiʒeʁatœʁ puʁ sɔʁtiʁ lə lε aʃəte la vεjə, pʁi lε seʁealə dɑ̃ lə plakaʁ ʒukstɑ̃ e sə sεʁvi œ̃ ʒeneʁø bɔl, kɔmə il lεz- εmə. il sə depεʃε kaʁ il avε atə də puʁvwaʁ sɔʁtiʁ e pʁɔfite də sεtə ʒuʁne ɑ̃ fəzɑ̃ abstʁaksjɔ̃ dy movε tɑ̃z- ɔmnipʁezɑ̃. alɔʁ kil tεʁminε sɔ̃ bɔl, il sə diʁiʒa dœ̃ pa ezitɑ̃ vεʁ sa kɔmɔdə afɛ̃ di ʃwaziʁ dε vεtəmɑ̃ pʁɔpʁə- puʁ sə ʒuʁ spesjal. il pʁi œ̃ pɑ̃talɔ̃ e ynə ʃəmizə blɑ̃ʃə. mεz- il saʁεta ynə səɡɔ̃də e sə suvɛ̃ kə sa kulœʁ pʁefeʁe etε lə blø. « sa kuləʁ », il ε fε ʁefeʁɑ̃sə isi a emili, sεtə fijə si sɛ̃ɡyljεʁə, si bεllə, si ɛ̃tεlliʒɑ̃tə, si dʁolə, sεllə dɔ̃ lə blø dεz- iø lə fε vwajaʒe œ̃n- ɛ̃stɑ̃ vεʁz- œ̃ paʁadiz- ɛ̃fini si to kil a lə bɔnœʁ də lapεʁsəvwaʁ. il eʃɑ̃ʒa alɔʁ la ʃəmizə pʁesedamɑ̃ ʃwazi kɔ̃tʁə ynə otʁə, blø, ki atiʁəʁε pø tεtʁə sɔ̃ du ʁəɡaʁ syʁ lɥi.
lεʁ klɛ̃kɑ̃, fʁε, syʁ də lɥi, avεk ynə fasə miʁɔbɔlɑ̃tə pʁɔpozɑ̃ œ̃ ʁəɡaʁ satisfε e œ̃ pəti suʁiʁə ɑ̃ kwɛ̃, il etε la. o miljø də la ʁy vidə də mɔ̃də. səl avεk lɥi mεmə. sεt- a sə mɔmɑ̃ la kil kɔmɑ̃sa a sə sɑ̃tiʁ mal a lεzə. tu səsi etε bjɛ̃ tʁo anɔʁmal puʁ kə sə fy ʁeεl. e sεt- alɔʁ kil kɔ̃sideʁa œ̃ pø mjø lεz- abitasjɔ̃z- a lɑ̃tuʁ, il ʁəmaʁka kə plyzjœʁ pɔʁtəz- e fənεtʁə- netε pa fεʁme mε kə pεʁsɔnə nə sə tʁuvε a lɛ̃teʁjœʁ, kɔmə si, pʁi də panikə, lεz- abitɑ̃ setε ɑ̃fɥiz- ɑ̃ nɑ̃pɔʁtɑ̃ kə lə stʁikt minimɔm. puʁ ɑ̃n- avwaʁ lə kœʁ nεt, il savɑ̃sa pʁydamɑ̃ vεʁz- ynə ɑ̃tʁe ʃwazi o-azaʁ. il avɑ̃sε a tatɔ̃z- ɑ̃ lɑ̃sɑ̃ dynə vwa ɑ̃ʁue dəs « əɔ » εt dəs « il i a kεlkœ̃ ? » kɔmə puʁ sə ʁasyʁe, mεz- il natɑ̃dε pa də ʁepɔ̃sə, il etε deʒa ʁeziɲe e savε pεʁtinamɑ̃ kil etε səl. il ɑ̃tʁa. kɔmə il fəzε də plysz- ɑ̃ plys sɔ̃bʁə dəɔʁ, il esεja dalyme ynə lymjεʁə, mε ʁjɛ̃. il ɑ̃n- esεja ynə otʁə, tuʒuʁ ʁjɛ̃. il pasa a la mεzɔ̃ vwazinə mεz- εllə nɔ̃ plys nə dispozε pa delεktʁisite.
ɑ̃ sɔʁtɑ̃, il sə ʁɑ̃di kɔ̃tə kɑ̃ plys dy nwaʁ, lə vɑ̃ setε ɛ̃vite a la fεtə, e ka ʃakə minytə ki pasε il tʁuvε lə mwajɛ̃ də sufle plys fɔʁ, kɔmə si lə sjεl pʁepaʁε kεlkə ʃozə. ynə tɑ̃pεtə u œ̃n- otʁə kataklismə. dy mwɛ̃, il navε ɑ̃kɔʁə ʒamε vy də sɔ̃ vivɑ̃ tεl sjεl nwaʁ e tεl vɑ̃ dɑ̃ sεtə ʁeʒjɔ̃. sudɛ̃, sɔ̃ kœʁ sə mit a batʁə plys fɔʁ, sɔ̃ suflə sakseleʁa e il kɔmɑ̃sε a tʁɑ̃spiʁe malɡʁe la fʁεʃœʁ ki setε ɛ̃stale. il savε sə kil sə pasε.

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Commentaires Sur La Poesie

Auteur de Poésie
23/06/2010 19:34Coeurdeverre

Un 21 juin...premier jour de l’été...Fête de la musique que tu n’as pu écouter...!
Les yeux bleus d’Emilie devaient être fermés...et je bascule dans.." JE SUIS UNE LEGENDE", de Richard Matheson!!Puisque tu lis S.King, tu as du lire cet auteur...!
Seul au monde...ou presque...!
J’attends la suite...heureuse que tu te sois remis au boulot....!
Bisous....

Auteur de Poésie
23/06/2010 20:07Thedissident

Si si, j’ai pu l’écouter et y aller, c’est une fiction ^^
Loin de là l’idée des zombies/vampires etc.. Ce sera pas surnaturel.
Le suite devrait pas tardée, elle est déjà en cours.
Bisous 🙂

Prose Fiction
Du 23/06/2010 17:51

L'écrit contient 872 mots qui sont répartis dans 1 strophes.