Texte:Meutre A Brighton

Quelqu’un sonne à la porte à l’instant où je découvre cet entrefilet dans le Daily Telegraph, en ce 18 Avril 1907 : « Les corps criblés de balles d’un couple de retraités viennent d’être découverts, dans le cottage familial » Bradford « à Brighton. La femme de chambre a aussitôt alerté les autorités. Une enquête est en cours. » J’ouvre la porte et un facteur me remet un télégramme, m’annonçant le décès de mes parents et me priant de me rendre sur place.

Je suis Lord Williams Bradford et je reste un moment sonné. Le temps de jeter quelques vêtements dans une valise, de prendre un fiacre et me voilà sur le quai de Victoria station, pour attraper le train de 9h55.

Durant tout le trajet, mon enfance défile. Enfant unique, j’ai vécu entouré de gouvernantes, mes parents étant des négociants en textile pour la Compagnie des Indes, ils n’étaient que rarement à la maison. Mon adolescence en pensionnat, me laisse un goût amer d’abandon. Les vacances, quant à elles, se résumaient à des journées passées en solitaire, à tourner en rond dans le cottage familial. Je lisais Arthur Conan Doyle, Agatha Christie, fouillais les placards, le grenier, la cave, pour tenter de découvrir des secrets de famille qui auraient égayé ces jours et ces nuits durant lesquelles je m’ennuyais à mourir. Je ne manquais de rien. Le personnel indien me chouchoutait et faisait son possible pour me rendre la vie la plus douce possible.

Arrivé à Brighton, je me dirige vers le poste de police, sous une petite pluie fine. À peine la porte franchie, un bobby se précipite sur moi, et me passe les menottes. Au mur j’aperçois un avis de recherche de Scotland Yard, me concernant.
« Bonjour Williams, désolé j’ai des ordres. »
- Jack, que se passe-t-il ? J’arrive de Londres à l’instant. Peux-tu m’expliquer ce qu’il m’est reproché ?
- Tu es soupçonné du meurtre de tes parents. Une patrouille est passée chez toi, pour t’arrêter ce matin mais tu étais déjà parti.
- Enfin Jack, tu me connais depuis l’école primaire. Tu sais très bien que je suis incapable de faire une telle chose. De plus je n’ai pas quitté Londres depuis plus d’un mois. «
- Je te conduis devant le Major O ’Sullivan. Il va t’expliquer. »

- "Bonjour Lord Bradford. Je me présente Major O’Sullivan en poste depuis deux semaines. Vos parents ont étés découverts hier en fin d’après-midi, par la femme de chambre. Une enquête de voisinage nous a appris que vous avez été vu à proximité du cottage dans la journée, ceci faisant de vous le principal suspect.
- Il doit y avoir erreur. J’étais à Londres. Vous pouvez vous renseigner auprès du directeur de la Banque d’Angleterre Alexandrer Wallace, avec qui j’ai passé la journée pour négocier un prêt. Et puis je ne vois pas pourquoi j’aurais trucidé mes parents. J’ai de l’argent, je suis autonome, et je n’avais rien à leur reprocher.
- Nous allons vérifier tout cela.

Toujours menotté, Je suis placé en cellule. Après huit heures d’attente le major vient m’annoncer avec la mine contrite, qu’effectivement mon alibi est confirmé et que je suis libre, mais que je resterai sous surveillance. Sans plus attendre, je me rends au cottage.

Durant les mois qui ont suivi, un pauvre bougre me ressemblant est arrêté et incarcéré. Les papiers de la succession signés, le personnel renvoyé, je vends le cottage familial pour couper les ponts définitivement avec cette sordide affaire. Je suis alors multimillionnaire.
Courant Décembre 1910, je reçois un télégramme signé Peter, me donnant rendez-vous sur Paris le vingt-quatre Décembre, Place de la République à 18h00. Les choses bougent enfin. Le protocole a été respecté. Je peux sans crainte me rendre à Paris. Je ne suis plus surveillé par la police.

Vingt-quatre Décembre, Place de la République, j’aperçois au loin, un homme à la silhouette élancée dans une redingote, et coiffé d’un chapeau haut de forme. Nous ne nous sommes jamais rencontrés, mais d’instinct, je sais que c’est Peter Morton, mon frère. Je m’approche, lui serre la main, le détaille avidement et lui propose un verre dans un endroit calme.

Assis devant une Suze, nous remontons le temps. En 1873, lors de mes fouilles estivales dans le cottage, je découvre des documents prouvant que j’ai un frère, que mes parents ont abandonné à sa naissance, car il lui manquait un bras, et qu’ils l’ont placé en orphelinat, sous X. A l’époque n’ayant que seize ans, je ne sais comment aborder le sujet avec mes géniteurs. Je décide de garder pour moi cette découverte et les preuves, me promettant de tout faire pour retrouver ce frère caché. Il m’aura fallu vingt années de recherches, et des sommes colossales pour localiser Peter en Australie. De nombreux courriers sont alors échangés, nous permettant de nous découvrir. Peter n’a aucune fortune et vit misérablement de la vente de viande bovine. Une idée germe dans nos cerveaux malades de cette séparation si injuste.

Nos parents doivent payer et payer le prix fort. Ils ont abandonné Peter et m’ont laissé seul, plus que de raison. L’Amour étant relégué loin derrière le paraître et l’argent.

Peter viendra en Angleterre leur régler leur compte, et je m’occuperai de toute la logistique avant et après le meurtre. Et notre plan fonctionne à merveille. Peter arrive par bateau le 17 Avril 1907 à Brighton, se rend chez nos parents, se présente simplement comme le fils abandonné, et les abats comme il abat son bétail. Ils ne méritent même pas de connaître notre histoire. Peter ne craint rien, il n’a pas d’existence en Angleterre, et moi j’ai un alibi incontestable.

Sans un mot, nous nous regardons, nous levons et nous étreignons. Notre haine s’est enfin apaisée. Les frères jumeaux que nous sommes viennent de se connecter.
20/01/2019