Texte:Sombres Pensées

Il ressentait une douleur à l’arrière du cou. Là où on lui avait dit que ce n’était qu’une boule de graisse. Seulement cette douleur se faisait plus persistante, surtout quand il tournait la tête, et elle perturbait son sommeil.
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Il devait se résoudre aux analyses, à de nouvelles radios ou scanner. Mais il ne se donnait pas cette peine. Pour la première fois de sa vie il éprouvait un sentiment de malaise, de doute voire de panique. Comme s’il ne pouvait accepter le verdict.
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Étrange de constater comme cette anxiété devenait plus présente, plus oppressante au fil des jours. Il n’en parlait pas, incapable de partager. À qui, d’ailleurs ? Il excluait d’inquiéter sa mère, ses enfants. Son orgueil s’y refusait. Et, il n’avait personne d’autre à qui se confier… Personne d’autre.
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Cette hantise déferlait en vagues inextinguibles, l’impression d’une fin dans l’histoire de sa vie. Il tâchait de faire bonne figure, mais, peu à peu, il s’enfermait dans son isolement, fuyant l’agitation perpétuelle de la ville, éludant toute vie sociale, incapable d’assumer le poids de sa vie présente.
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Il veillait tard, ne se traînait dans son lit qu’aux petites heures, la respiration oppressante, la mémoire enfiévrée, sans assistance psychique pour atténuer le désespoir, sans une main bienveillante pour lui présenter un autre avenir. Sans cesser de trembler de sa détresse et de sa lâcheté.
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Et, pendant ce temps-là, sa référence humaine, avec une obstination inouïe, continuait à l’attendre, chaque soir, pas lui, l’Autre. Et, à lui faire à manger. A cet Autre. Alors que lui, son paysage mental torturé, et son cou lancinant, s’épuisait à réclamer des preuves déraisonnables de son amour.
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Bon Dieu, se disait-il : quel gâchis…