Poème:La Pluie Tombera Encore

La pluie tombera encore dans nos ciels brumeux : déconvenue de nos amours déçues, désenchantement de nos mondes figés.
La pluie tombera encore et déchargera une odeur de terre mouillée, exhalaisons de mort, de sang et d’horreur. Il n’y aura pas d’issue et nous n’aurons pas la force de nous protéger de cette pluie qui nous glacera les os.
Non, nous n’aurons pas l’intelligence de nous mettre à l’abri sous ce porche témoin de nos adieux. Et les larmes couleront, mais l’eau reste de l’eau ; les glandes lacrymales se substitueront à ce temps si peu digne de nous. Et à travers les larmes, des étincelles d’espoir jailliront et nous tournerons, tournerons sous le vent qui emportera au feu nos idéaux.
La pluie tombera encore sur la ville désolée, sur la ville grise où la lumière ne perce plus les murs. Nous rejoindrons nos demeures, dans le noir, sans bruit, à pas feutrés tel un félin qui s’esbigne dans un silence convenu.
Et je te sourirai telle une adolescente ridicule, mais belle dans cette position. Nous serons heureux. Nos souvenirs seront une griffe qui transpercera nos âmes en y laissant la merveilleuse empreinte.
La pluie tombera encore pour laver nos remords, et nous boirons le calice de l’Amour, le Graal de notre existence. Quête charnelle remplie de magnétisme à l’état brut, presque animale. Oui mon ange, toi aussi tu boiras à ce breuvage amer mais délicieux. Alors tu deviendras mon Ailleurs, mon sémaphore en pleine mer. Calice de Dieu qui crée la beauté, qui change le sensible en intelligible.
O mon amour, promet-moi de toujours laisser la pluie mouiller ton doux visage et changer la couleur de tes yeux. O mon amour, jure-le moi et reste l’enfant, au mileu de ceux qui toujours, te jugeront trop faible, trop petit pour eux.
Nous dormirons ensemble dans l’alcôve amoureuse, petit renfoncement de la pièce qui sera notre bien commun. Les réverbères servent toute la nuit. Seule l’aurore majestueuse souffle nos candélabres, et il en sera sans doute de même pour notre union douteuse. Mais reste veux-tu bien, reste jusqu’à ce que la nuit tire sa révérence pour reparaître dans quelques heures. Reste mon amour, accroché à moi-même telle une sangsue qui puise mon sang pour en puiser sa force.
Peut-être seras-tu le vampire qui, de son haleine fétide, me soufflera la mort dans le creux de mon cou. Ou bien seras-tu le berger reconduisant l’agneau vers l’étable rassurante. Je devinerai tes penchants et inverserai sans doute la situation à mon avantage. Et tu seras ou tu ne seras pas.
Tu seras mon bourreau, se délectant, de me voir agonisante, chancelante devant toi. Oui, tu joueras se rôle à la perfection. La pluie tombera encore sur mon corps enfin mort. C’est un âpre parfum que celui de la Mort, c’est un âpre parfum mais ce sera le mien.
Adieu mon ange, toi qui tant de fois, me suggéra tous les cieux lointains de mes matins passés.