Poème:Le Château De Mon Père

Planté au milieu des vignes
C’était une grande demeure, digne
Planté au milieu de nulle part
C’était un espace plein d’hectares
Des ceps à perte de vue
Dans un Languedoc, pris au dépourvu

A l’intérieur du jardin, coulait une rivière
Interdit de se mouiller les pieds « grommelait toujours ma mère »
Mais nous n’écoutions pas
Comme tout enfant qui se respecte
Nous outrepassions nos droits
On était alors, poursuivi par une colonie d’insectes
Qu’on dérangeait à tous les coups, lorsque l’on jouait en contrebas

L’hiver, c’était génial
Quand l’eau de la rivière était gelée
A cause d’un grand froid hivernal
On s’amusait à glisser
Parfois la glace cédait
Alors, on avait les pieds tout mouillés
Il fallait vite courir se réchauffer
Sous peine d’attraper un rhume carabiné
Et là, c’était les cris de maman
Je crois que j’aurai préféré le nez qui coule et le rhume carabiné
Que les flots de paroles insensé de mâ
Qui nous cassait les oreilles pour l’restant de la journée
A mon petit frère et à moi

A L’intérieur, Une salle immense
Où l’on mangeait tous les dimanches
De grandes chambres froides
Où, avec mes cousines, on partageait de tendres rigolades
On s’amusait souvent à cache-cache
On se cachait derrière les rideaux
Mais on était trahis par nos godasses
Qui dépassaient des morceaux de lambeau

Ce château, cet édifice
Beau comme un feu d’artifice
Nous avait été transmis par une tante acariâtre
De plus, de quatre cent ans d’âge
Qui avait fait fortune dans le cépage
Même si le château a perdu de sa superbe
Ils restent des ceps, des hautes herbes
Mon père fabrique, parfois, encore du vin
De la cueillette, à la fermentation
Il s’occupe du raisin
Il ne sort que 100 bouteilles par an, en grande saison
Les températures, la grêle, le froid, les pesticides
Ont eu raison d’une terre devenue hostile
Et pratiquement impropre à la consommation

L’hiver, les portes sont grandes ouvertes
Une idée géniale de mon père
Pour les sans-abris du coin
A la saison froide, un rendez-vous au quotidien
Ils dorment dans le château
Ils sont emmitouflés de couvertures, au chaud
En attendant, le printemps prochain
Ou le vouloir d’un bon samaritain

C’est beau de rêver…

Cet endroit n’existe pas encore
Les sans abris dorment toujours dehors
Combien de morts pour l’hiver prochain ?
Pour l’instant, on n’en sait rien