Prose:Eve De La Famine

Il s’avère, et avec toute la sincérité spirituelle, j’appartiens à l’Ève de la famine.
Une infinité objectivant sa propre existence, je sacrifie l’occasion du néant éternel, tissant la chair d’un pendule frappé par une larme d’éclair.
Tout s’incline mais ne tourne jamais, semblant chavirer sans jamais être complètement coulé.
Ce moment rare que nous appelons l’univers chérissant sa propre existence est une pure négation.
Nous sommes antérieurs à l’appartenance.
Tout est parti pour toujours, rien ne va pour son disparu. (Il a été dit trop souvent avant)
La vie est notre propre infinité objectivée dans un état actif de transformation incité par la valeur que nous imposons à la subjectivité, le désespoir seul appartient à l’éternité, la forme créant des côtés ainsi que des tunnels remplissant le souffle en évidant les côtés qui n’auraient jamais pu exister. commencer avec.
Mon monde, dit-elle.
Vous prétendez qu’elle n’imite jamais la danse que vous adorez secrètement.
Qu’est-ce que ce sera -
Un carnaval ? Une fleur ? Un désir ? Une araignée ? Un arc-en-ciel ? Un rocher ? Une mort ? Un amour ?
Il faut comprendre la valeur d’une veine avant que la maladie du paradis décide de s’appuyer sur l’ignorance, fondant sa fortune sur le narcissisme incestuel.
Pour ma part, j’ai passé trop de temps à prétendre que les miroirs ne sont qu’un sous-produit de la révélation.
Je suis destiné à brûler dans mes propres plans de salut.
Inversé à la naissance, extradé sans pouls,
Seulement je peux appartenir, comme rien d’autre
À la veille de la famine.