Poème:A La Recherche De Byzance

Mon esprit est un désert de fantaisie éternelle
Et voir, c’est bousculer les mirages de la vieillesse
En saluant les jeunes dans une barbarie désespérée.
Je ne suis plus qu’une silhouette évoquée avec rage ;
Sous ce cuir épais et âme malléable
Vit la magie des jeunes, la magie volée.

Je sombrer dans l’intellect de ma chaise,
Brisé en épines de rose-acajou
Se propage tordu, en s’accrochant à mes membres.
Je configure une forêt, si vague qu’elle doit être un rêve ;
Les oiseaux disparus sifflent des tentations et des chansons érotiques
Comme les palais de la vision tombent en poussière dans les foules.

Je vais fabriquer cette chair molle et raide,
Solide avec des rides poseur perdues dans les souvenirs et les émanations,
Dans un bateau libre de réflexions lâches et de mutinerie
Qui sont portés dans chaque vague de la mer ;
Et l’horizon de la jeunesse me fera signe
Et la Terre d’Horus ne me brûlera pas pendant que je cours libre.

Je me suis appelé grand-père de l’informe
Et a joué le rôle d’un enfant sans raison ; -
Je me cherche dans toutes les choses, dépoussiérer la poussière à moins

Que la vue sous les yeux amers, une faute dans l’entreprise des marins,
Wicked avec le sel et le mystère non tacite
Cela ne guide que ce bateau que j’adore.
Je sais que tout le capitaine cherche la clarté de la mort ;
Et ainsi, je saurai, ce paradis canalisé, cet empire digne de silence
Frappé de mosaïques dorées qui font la lumière de la chair à travers le feu.

Ici, je ne trouve rien mais des semelles dans les semelles
Cela murmure des proverbes de la mort dans l’enfance,
La tête nue dans les mains, le sang marie la modernité.
Me balancer de mes pieds, me jeter vide et couvert d’eau ;
Je me souviens d’une fois, je suis resté à flot, et est devenu un alchimiste en profondeur
Là où je savais ce qui m’attendait, je me suis souvenu d’un pessimiste.

La sagesse de l’âge n’est qu’un mythe faible
Contré par les esprits violés des gyres Alice-Clock
Ce spin dans l’esprit des hommes perdus en eux-mêmes.
Ils sont brûlés par le monde qui les encapsule, l’infernité de leurs jeunes ;
Ils soufflent des cendres et des gravats sur le cou, leurs cellules sont noires de fumée ;
Andink est leur ’repentance’, Pan est leur visage de culpabilité sans espoir
C’est le visage d’un enfant malicieux, que j’ai seulement construit.

Mes appellations Dense émerge des appréhensions mûries
Et mon but, le désir de volonté, est un révolutionnaire oublié,
La vérité se cherche elle-même comme ses dimensions immortalisées.

Les visions s’abaissent dans leur jeu,
Et donc je m’accoutume à moi-même :
Les horizons semblent fondre et inonder la journée,
Je pensais sage de me rendre à moi-même ;
Et j’ai vécu dans la misère de l’éternité, à travers les taches et les masques
Cela ne montre aucun chagrin aux dimensions des miroirs ou des tâches.

Les yeux brûlants d’Apollo ciselés dans la vulnérabilité
Cela construit les chairs de la maturité
Teethe mon cerveau sur la rive inconsidérée.
Des congrégations de chaînes et de grains dorés recouvrent les rochers bordés de Picasso
Avec la chaleur étincelante marquée sur les gencives humides de la mémoire ;
L’illusion de l’âge est créée par la perte de l’instinct amoureux et des dédicaces momifiées.

Sur la place de la ville, après le rivage narré, une structure hybride
Et la transition ineffable de l’intellect qui immortalise un sens de la stature
Est rendu féroce, loyal et résolu, yeux de verre par un loup attentif.
Bien qu’orné de résumés brillants d’or ruisselant, ses dents semblent rasées ;
Je me prélasse dans les vagues de chaleur entrantes, assez séduit pour être seulement surpris
Comme il me le pose, une oraison inattendue d’un Dieu, un souvenir.

Rien ne peut être ainsi, et j’ai trouvé l’intellect dans le compromis :
Sa poitrine vieillit comme le chagrin des parents, les renoncements raffinés d’importance,
Car l’idole a fait signe dans ce qu’il ne philosopherait pour personne :

« Nous savourons le chagrin de l’âge,
C’est une surprise peu accueillante et des accoutumances vides
Cependant, ce n’est rien de plus qu’une idée prophétisée dans le barrage
De, comme votre âge, stimulant les désirs intellectuellement partagés et les communaux ;
Passez au-delà de la Lune imminente, au-delà des appendices scintillants et de la virulence de Saturne
Et encore, au-delà de la lumière qui va brûler. »
Mes oreilles semblent convenir à la tête d’un enfant confus réconforté,
Je tiens le passé à l’intérieur de chaque cellule verrouillée de ma jeunesse, les prises pieuses d’un prisonnier
Unifier mon salut, je suis incarné par le buste.

La familiarité est si classique que je faillis me mettre à genoux et danser,
Le bronze de la jeunesse semble assez audacieux pour faire une statue de mon premier,
Et les natures de l’homme deviennent hystériques à la sagesse vaine.
J’ai l’air assez jeune pour friser et pleurer, assez courageux pour lancer et voler ;
Mais la raison est de retour, sombre et informe dans son règne
Et c’est le fait que je ne peux pas m’exprimer, ou ceux que je suis, qui me cause de la peine.

L’âge perd les sens en cultivation
Mais les sens sont la boussole de la naïveté impériale ! -
Si fort que le déni est la fierté d’un linceul.
Les crânes regardent et les cœurs de cicatrice par cette seule raison ;
L’enfance vit toujours en moi comme des agitations
Et ces implications sournoises et solides.

Je veux démêler des cycles de la hiérarchie de l’esprit-soi
Où je suis étudiant, un connaisseur cristallin
De la haine de soi et de la tyrannie poursuivie.
Je vais me dépouiller de ce gâchis et de cette fourrure ;
Les miroirs appellent à la douleur du paria radical
Comme des doutes et des amis appellent Thoth fou.

La vie est un cycle de dérangement ;
Lorsque la plus grande partie est la recherche d’une conclusion
Cela ne peut que justifier une croyance pour le grand arrangement.

Depuis que je suis aveugle aux détails et incapable d’articuler ma jeunesse
Je vais enfiler les désirs communs et le respect usé
Unto les viscères serrés qui montre ma définition en cours.
Les broderies cachent ma peau douce et pendent comme des bruants ;
Mes rides scintillent à travers la ferveur de ma peau, décrivant les nuages, dehors
Et je suis fait grec ancien par un menton blanc fulgurant et tacheté de rouge.

Le vase de la pensée est la maison de l’âme
Et je retourne dans la cale, griffes brûlées aux vergetures noisettes,
Croissant à la nature de l’homme commun comptabilisé
Sur quoi j’ai compté mon putatif de vie ;
Avec une matraque pour les cieux et les doigts de terre accrochés
Je m’enferme dans les lois de reliure du vieux et du jeune.

Et je n’ai aucun souvenir de Byzance
Aucun de ce qui m’a embarrassé et apporté ces pensées ;
Mais ma jeunesse est maintenant quelque chose de différent,
Mon âge n’est défini que par les épaules et les tourments fidèles ;
Réjouissez-vous ne doit pas être
Parce qu’il existe avec moi, avec l’éternité.

Et avant que je parte, j’ai écrit
Les secrets involontaires du voyage
Ce que je devrais trouver dans ce bateau…

« La pensée avancée peut être le parent de la postérité
Et le changement ne doit pas être souillé par la noblesse infantile,
A lui seul, ou pour l’instant, la lumière humide et murmurante ;
Nous pouvons chercher la mort sous toutes ses formes et être un acteur de toute vie,
La mort est la nature déterminante de la vie
Et ma jeunesse n’aurait jamais vécu sans âge - ou mort ! »