Poème:La Marelle

Heureuse elle a sauté dans le dernier carré
Poussant avec son pied un tout petit galet ;
Mignonne jouvencelle qui entrait dans le ciel
Innocente pucelle qui gagnait le soleil.
Ses yeux noirs ont brillé d’une joie survoltée
Que le temps printanier de couleurs irisait ;
Sa voix de chanterelle a rempli la marelle
Et ses bras en chandelle ont loué l’éternel.
Haletante elle s’en fut jusqu’au vieux banc de bois
Où sa maman perdue, songeait à d’autres joies ;
Elle s’assit en riant sur le meuble branlant
Laissant ses pieds ballants jouer avec le vent.
Après-midi serein où rien ne l’assombrit,
Où son cœur en son sein battait sans nul ennui,
Où son cœur métronome soulevait sans façon
Comme une étoile jaune cousu sur son plastron.
Elle a joué le printemps et elle a joué l’été,
Faisant de ses dix ans un doux moment sucré ;
Elle fit innocemment de biens jolis projets
Projetant dans le temps quelques jeux surannés.
Un matin sont venus, des hommes vomissants,
Elle fut, pauvre ingénue, assommée de tourments ;
Elle perdit sa fraîcheur en sordides beuveries,
Sentit flétrir son corps en mille vilénies.
Jamais elle ne cessa de rêver à ses jeux
S’accrochant au-delà d’un courage vertueux ;
Et lorsque vint le jour où elle dut se « doucher »
Elle garda, pauvre amour, comme un sourire figé.
Elle sautait, de carré en carré,
Tapant du pied sur son petit galet ;
Elle rêvait de conquérir le ciel,
Aujourd’hui elle y dort,
Comme un ange au doux cœur,
Avec de belles ailes…
Il reste,
Sur le trottoir marqué, un blanc cassé de craie au rouge sang mêlé
Que la pluie est venue charrier à tout jamais en des ruisseaux souillés ;
Il reste rien de plus qu’une image gardée en souvenir blessé.
Depuis,
J’entends dans le lointain comme un bruit cadencé de bottes qui s’en vont vers d’autres exactions.
J’entends des cris, des pleurs, des plaintes qui sans fin noircissent l’horizon ;
Et j’entends le silence, oxymore trop parfait que rompt quelques canons.
Depuis,
Le temps s’en est allé laissant sur le pavé
Toute l’horreur passée, pourtant réitérée.

Manu Edouard Moulin