Poème:Mon Voisin Africain

Ca y est l’automne est arrivé. Le ciel est gris, plombé,
Et un peu partout tombe la pluie.
Il y a quelques jours, sous des restes d’été,
Chacun affichait sa bonne mine, encore bronzé, souriait.
Dès lors, ils ont repris leus visages renfrognés,
Font grise mine confrontés à la fraîcheur et l’humidité.

Par contre j’ai un voisin africain.
Alors lui, je ne l’ai jamais vu aussi heureux.
Pour lui, la pluie c’est le bonheur c’est un jeu,
Car dans son pays le soleil est assassin.

Il brûle, chauffe, grille, écrase tout
La végétation est en hibernation.
Rien ne pousse, les gens se protègent partout,
Cherchent l’ombre, la réfrigération.

La conservation de la nourriture
Quand il y en a, est toute une sinécure.
On vit au ralenti, abattu sous quarant cinq degrés
Et on n’a nulle part où s’en protéger.

Vous comprenez la joie de mon voisin
Dès qu’il voit l’automne arriver.
Il revit, c’est la joie il est heureux d’aller
Se promener, est content comme un gamin.

Il n’a pas besoin de parapluie
Il est joyeux, ravi, il revit
Car pour lui dans son pays,
Tout le monde prie pour avoir la pluie.

Par contre chez lui, la terre est ingrate
Si séchée, durcie, aride que lorsque la pluie arrive
Elle ne pénètre plus le sol durci, elle est scélérate.
Elle n’absorbe pas et alors tout part à la dérive.

Le toitures soufflées par les vents, les orages
S’envolent comm fêtus de paille qu’ils étaient,
Laissant les habitants sous les cieux en rage,
Aussi démunis que le sauvage soleil les avaient laissés.

On y perd alors des proches, des enfants
Qui sont par des tornades ou des inondations emportés.
On est sans nouvelles d’eux, les communications coupées.
Il arrive par miracle que, plusieurs jours passant,

On en retrouve un, deux, plusieurs dans un village
Qui, par miracle, s’est recontitué de bric et de broc,
Un fois que les torrents aient terminé leur ouvrage
Un frère, un cousin qui réapparaît avec pour tout habit son froc.

Cela donne à ces peuples une mentalité fataliste,
Où l’espoir, même dans les moments les plus tristes,
Reste le dernier fil, l’ultime ressort,
Qui fait que parfois au miracle on croit encore.

Ces régions, ces contrées sont par la nature si malmenées,
Que cela donne à leurs habitants des croyances folles issues d’un espoir
Aussi fou qu’à n’importe quoi, il peuvent se raccrocher,
A des choses, des idées, des esprits auxquels nous ne saurions croire.

C’est ce que nous appelons leurs coutumes,
Nourris de leurs espoirs, leur force issue de ces miracles qui
Se produisnent, et où nous prenons cela pour fumisterie
Sont pour eux des faits réels qu’il attibuent aux esprits.

Ils y croient très forts en ces divinités qui peuvent leur ramener
Un proche perdu pendant un certain temps
Et qui peut réappararaitre des mois après errant,
Comme par miracle puisque privé de tout moyen de communiquer.

Leurs prières restent parfois vaines,
Mais ils ont en eux viscéralement ancré
L’espoir d’une vie meillleure, croient en une veine,
Qui, malgré leurs conditions de vie parfois inhumaine,
Leur permet de toujours garder le feu sacré.