Prose:Debut De Roman

Abbey Road, artère située dans l’arrondissement de Camden et la cité de Westminster à Londres. Nous y habitions une maison typique anglaise sur deux étages avec jardin. J’ouvrais les yeux en pivotant la tête sur ma gauche, le réveil indiquait 11h30 ! J’avais promis à Maxime, que je serais à l’heure au déjeuner chez Oxo Tower situé à Southwark. C’est sa vue du huitième étage qui nous a impressionné à notre arrivée ici et sa mémorable cuisine française nous a définitivement convaincues ! J’allai être en retard comme à mon habitude et je détestais le faire attendre ! Un état de lassitude me traverse. Trop souvent mon emploi du temps me submerge, nous submerge et même si l’envie est toujours là quand je le rejoins, mon travail m’arrache à ce désir ! Cela faisait 10 ans que j’écrivais pour un journal anglais « The Independent ». L’ambiance y est très bonne. Les anglais ont toujours un mot gentil quelque soit le milieu dont on est issu ou nos origines. Mes parents viennent d’Italie, ils ont immigré il y a quarante ans vers la France et se sentir accepter dans un pays est pour moi fondamental ! Maxime est agent de change, un stockbrokers comme on les appelle ici ! Il vient lui aussi de France où l’on s’est rencontré il y a 15 ans. Très vite, on s’est marié dans une petite église de Bray-Dunes dans le nord d’où l’on est originaire entouré par nos deux familles.
Ici, son style frenchie attire tous les regards. Il a cet air que seuls ont les français de froncer les sourcils quand ils ne sont pas d’accord ! Ses cheveux châtains, son oeil clair, sa présence finissent d’éterniser ce glamour de l’homme contemporain. C’est à la suite d’une année comme fille au pair que je décidais de lui parler de mon envie de m’expatrier en Angleterre. Fou amoureux l’un de l’autre, la vie nous paraissait alors sans frontières et avec son accord nous fonçâmes ! Quelques années plus tard, notre fils Vincent vint couronner ce bonheur. Il n’a que huit ans mais jongle parfaitement avec ses deux langues. Nous lui avions donné un prénom français pour qu’il sache que ses racines étaient bien française.
Juillet, période de vacances scolaires ! Comme tous les ans, notre fils rendait visite à ses grand-parents paternels et maternels qui boudent de le voir si peu. Ensemble, ils faisaient les musées, les marchés, se baignaient et organisaient des goûters d’enfants plein de vie et de cris. Des journées bien remplies qu’il nous racontait en rentrant avec des yeux encore plein de soleil. On oublie jamais d’où l’on vient, le passé vous accompagne sans relâche ! J’ai grandi dans l’atmosphère généreuse des petites gens, de ceux qui n’ont pas grand-chose mais qui donnent tout. De ces instants de partage, autour d’une tasse fumante laissant échapper ses arômes, accompagner de gourmandises que l’on prépare soi-même. Devoir capital pour témoigner de l’importance de l’hôte à notre table ! Chaque préparatif a son importance ! Pas trop peu mais assurément beaucoup trop ! Préférer l’excès, pour faire de ce moment, un moment de privilège, à l’image de ces vieux peuples déposant leurs offrandes aux pieds des Dieux ! Je me plaçais dans la cuisine familiale de façon à pouvoir tout observer dès que ma mère se mettait aux fourneaux, comme si je ne voulais pas en perdre une miette, ne rien gaspiller de tous ses gestes ! Je la regardais faire, elle savait que j’aimais être là, consciente de mon appétit à tout examiner, elle m’autorisait à partager un bout de sa place, de son domaine, de son trône… un bout de son importance !
Sa façon à elle, d’allier ses doigts pour pétrir une pâte, si différente de celle du boulanger et pourtant tellement plus précise, régulée à la seconde près ! Le temps de pétrissage, le temps de repos, le temps de cuisson mais pas le temps de laisser refroidir, sa petite tribu s’en chargeait ! Tout ce qu’elle réalisait prenait des heures, toujours à la force du bras et son endurance m’épatait ! Ou allait-elle chercher toute cette énergie ? Dés le matin, au garde à vous, à nous concocter un petit-déjeuner pour nous préparer à la matinée hivernale ! Du plus loin que je me souvienne, maman ne ratait jamais rien de ce qu’elle préparait, ses mains étaient expertes ! Elle aurait pu faire mille métiers, elle n’est restée qu’au sein de son foyer ! Elle n’avait peur de rien, que de ce qui pouvait nous arriver et trouvait toujours du courage en oubliant de s’écouter ! La journée avait un rythme et il fallait le suivre comme un mime au chef-d’orchestre ! En l’observant, je me disais que ma vie serait empreinte de liberté ! Ma mère n’a pas eu une vie facile, je l’ai souvent vu pleuré quand ses forces la lâchaient, à bout, subitement fragile mais toujours le temps d’un instant. Il fallait repartir ensuite et ne pas s’attarder en s’apitoyant ! Ma mère était un soldat ! Malgré ses problèmes de santé, ses nuits blanches à en souffrir, elle ne s’octroyait pas de temps de repos, peut-être n’y songeait-elle même pas, s’efforçant de ne jamais perdre de vue sa petite entreprise… Sa famille ! Son ambition et sa motivation devant ce travail à accomplir me façonnaient dans ma construction en tant que personne en m’éloignant des dérivatifs qui nous apprennent à changer et qui nous aveuglent.
Ma mère m’a appris à lever les yeux au ciel et à me ressourcer de trésors les plus évidents. Je trouve mes repères en me calquant à cette inspiration, la simplicité, noyau d’une richesse intérieure. Nul besoin d’artifices, elle émane par son exception ! Elle ne tolère pas l’extravagance ou plutôt la fuit par son manque d’intérêt. Pudique, elle cache son éclat pour ne montrer que ce qui paraît. Elle nous apporte ce qu’il nous manque, nous enracine par sa force. Elle nous montre le chemin à suivre en n’écoutant que ses principes. Elle possède le pouvoir de ne rien compliquer et estime ne rien posséder. Elle est le chêne de l’existence ! Ma vocation vient de là !

La veille, j’étais sur le seuil de ma porte, j’allais rendre visite à ma vieille amie Madisson que je n’ai pas vue depuis un bon bout de temps quand le téléphone sonna. C’était Charley, mon patron :

Bonsoir Lisa ! Tu vas bien, je ne te dérange pas au moins ?

ça va, j’allais justement sortir ! Qu’est-ce qui se passe, ma chronique est mauvaise ?

Excellente Lisa, excellente ! Je vais aller droit au but ! Je sais que tu es débordée mais il faut absolument que tu écrives un papier sur les femmes battues ! Après-demain, c’est la journée de la femme et je veux en parler ! Je sais que tu vas devoir bosser toute la nuit mais il me le faut à la première heure sur mon bureau demain matin et c’est non négociable !

Charley, je me suis abrutie toute la semaine à bosser comme une forcenée ! Je suis exténuée ! Donne le dossier à Lauryn, elle sera ravie d’avoir un sujet de cette importance entre les mains !

Je veux que ce soit toi qui le traite et pas une autre ! Demain, à la première heure sur mon bureau ! J’entendis un tchao bella avant qu’il ne raccroche.

Le coursier passa dès l’aube pour récupérer le pli, il devait être 6 heures je pense. J’étais trop épuisée pour y prêter vraiment attention. J’ai entraperçu à travers la fenêtre une ville qui commençait à se réveiller quand le sommeil a fini par m’emporter. Sur mon grand lit, je n’eus que le temps de m’étendre de tout mon long comme une masse qui n’arrivait plus à se traîner !

Des images me reviennent, des témoignages de femmes pour qui l’homme n’est que tyran. Toute cette nuit, je n’ai lu qu’horreur faite à ces jeunes filles, à ces mères aussi. Comment peut-on arriver à traiter un être avec tant de haine ? Comment l’aimer et la haïr coup par coup ? Quelle maladie vogue dans leurs veines ? J’ai cherché en naviguant sur internet, j’ai lu tous les articles concernant ce fléau. Des femmes parlent quand elles ont eu la chance de ne pas succomber à leur martyre ! Les enfants sous le bras, elles décident un jour de s’enfuir loin de cet enfer et porte plainte contre leur bourreau. Elles expliquent que c’est la peur qui les retenait, elles et leurs enfants, leurs touts petits ! Ainsi, en fuyant elles comprennent que c’est cette même peur qui les a aidé à s’enfuir. Elles demandent de l’aide, elles osent tendre la main et parviennent alors à s’en sortir, à se reconstruire petit à petit. La femme qui porte l’enfant ne devrait jamais subir ce genre de violence ! Quand elle met au monde, c’est toute l’humanité qu’elle fait avancée. C’est tout l’amour qu’elle donne en créant un petit être en elle. La femme est l’avenir de l’homme car sans elle, cette humanité serait rompue.
Si je suis devenue journaliste, c’est avant tout pour essayer de parler au nom des oubliés, pour ceux à qui l’on ne donne pas la parole ! J’aime les mots et je les crie plus fort quand la détresse les fait taire ! Employées à tort et à travers, ce qui peut être précieux par le langage peut devenir à l’inverse, un dépotoir !
Les mots ont toujours été la seule explication, la seule réponse à ce qui nous arrive. C’est un fait car les mots sont la conséquence de ce que nous vivons quand une réelle réflexion se pose à nous. C’est pourquoi, ils mettent tant de temps à prendre forme dans ma bouche. Leur seul pouvoir est l’exactitude, leur véracité ! On emploie les mots dans leur sincérité sinon la seule figure qui nous apparait trait pour trait comme une évidence n’est que celle de maquiller la vérité, de l’embellir, de l’enjoliver et futilement de tromper. Ce qui me parait un mensonge puisqu’ils ne sont pas en phase avec les dires ainsi que les sensations que l’on éprouve. Ces mots nous caressent, nous animent, nous éveillent mais dans un retour brutal aux pensées que j’ai pu émettre. Mes pensées n’ont d’égal que mes mots et mes mots s’offrent à elles pour qu’enfin naisse la parole. A eux-seuls, les mots dans leur sincérité sont un acte d’amour et de liberté, aucune prison, aucune censure à la dictature du langage que celle de l’imaginer. Je place mes mots comme pour leur donner une importance, leur importance, il ne peut en être autrement ! Ce qui implique mon émoi quand ils sont dits pour qu’on les entende… ce qui implique mon émoi quand je les écoute même si je leur accorde un temps pour qu’ils se posent à moi. On dit d’un temps qu’il est conjugué ou composé, alors mettez-moi ce temps à tous les temps afin qu’il résonne en plus-que-parfait dans son imparfait qu’exprime le temps présent ! On dit aussi du temps qu’il peut être chaud ou froid mais certains mots le glace ! Pourtant, ces mots m’indiquent une petite étincelle qui petit à petit se consume de n’être qu’un éclat. Faudrait-il expliqué tous les sens, le sens de chaque mot épelé, lettre par lettre pour en faire ressurgir un mot, un mot qui soit clair, que l’on formulerait sans craintes, ni doutes parce qu’enfin le seul objectif n’est pas nous-mêmes ! Je le décortique pour voir, pour savoir si je n’ai pas faussé sa provenance, si j’en acceptai ses conditions ? Je le dissèque pour comprendre comment la parole n’a pas de valeur, ni d’estime ? Comment on peut le confondre, comment on peut l’interpréter à sa façon ? Je cherche, je fouine, j’ouvre, j’opère, j’accommode, j’espace, je réfléchis, je m’interroge, j’expose, j’idéalise, je crois, je m’expose, je reviens, je m’enfuie, je me livre et rentre ou retourne dans ma tête, dans ce qui m’appartiens, dans un réel qui m’est réel, dans cet état d’être qui reprend ses idées et qui regarde en haut pour deviner la signification du nom pas si commun qu’est le « mot », envoyé comme une météorite lancée sur notre Terre.