Poème:La Pianiste

Si précieuse, si gracieuse, si belle
Féerique, utopique, réelle
Appelez-la ce que vous voulez
Moi, je l’appelle grâce, elle est mienne
Elle joue, elle danse sous la lumière tamisée
Elle parcourt en volant le clavier enchanté
De notre vie quotidienne

Avec agilité, force et souplesse
Ses doigts arrondies sur les touches noires
Elle meut librement jouant le même phrasé
Sans jamais s’épuiser
Son vertige sonore est en spirale
Quand elle reçoit gratuitement son monde musical

Muette, bouillante d’amour et de salut
Elle attend d’être reconnue
Comme l’âme qui s’engouffre dans ses dons
Ensorcellant ses invités, ses appelés
De ses notes syncopées d’amour et de pardon

C’est la foi en sa puissance miraculeuse
En sa course folle de caresser l’harmonie, la paix
Par son œuvre musicale judicieuse
Que sa faveur imméritée est accordée
Comme un fleuve, elle peut couler pleinement
En tous ceux et celles qui acceptent librement
De la laisser les guérir et les racheter
Par l’osmose de sa musique éternelle
Les séduire par son charisme spirituel

Aida