Prose:Le Vieux Poète
La Prose
Le vieux poète
Le vieil homme, appuyé sur sa canne de bois sculpté,
descendit lentement
le chemin qui menait à la petite plage de galets.
Il était équipé comme à son habitude de sa casquette de marin
et de sa vareuse.
De sa bouche, camouflée par une longue barbe blanche,
sortait une magnifique pipe à l’extrémité, faite d’ivoire.
Cadeau de feu sa bourgeoise.
Il traversa l’esplanade et s’assit
sur son rocher favori.
Cet antique socle de granite
lui offrait un siège confortable
un promontoire
un observatoire.
De là, il se mit à observer le flux
Au bout de dix minutes, elle apparut.
Avec délicatesse, l’animal sorti sa tête de l’océan.
Elle se tourna vers l’homme en l’observant.
La grosse femelle se dirigeât alors vers la berge.
De façon maladroite elle sortit de la mer
et s’installa sur un grand rocher
en forme de plateau à environ deux mètres de l’homme.
Il choisit ce moment pour ouvrir le vieux cahier qu’il portait à la main.
Il saisit un petit crayon qu’il avait coincé au bord de son oreille.
Alors avec merveille,
Le vieux poète se mit à dessiner ses vers.
Il coloria sa page blanche de ses émotions.
Sa main entonna le chant de la dérision.
De temps en temps il leva la tête vers le phoque.
C’est sûr, l’animal l’inspire !
De ses gros yeux noirs, elle ne le quitte pas.
Ses longs cils qui entourent ses orbites
attendrissent le vieux poète.
Jamais ils n’ont échangé mots.
Mais les regards parlent.
Oui il l’aime, oui elle l’aime aussi.
Chaque jour où il vient là !
Elle est là !
Quand elle est en retard il s’inquiète.
Quand il n’est pas là, elle pleure.
Une fois son texte fini,
l’homme se fait un plaisir de l’illustrer.
Et une fois cette tâche achevée,
il retourne l’ensemble vers le phoque.
Alors, cette sirène luisante s’approche de lui,
regarde la page
et d’un coup de tête valide l’ouvrage.
De son épuisette il sort son casse-croûte.
D’un rouleau de papier journal
apparaît un frais maquereau
destiné à cette amie improbable.
Plongé dans ses pensées sentimentales
il tapote alors la tête de l’animal.
S’aidant de sa béquille
Il relève sa carcasse et dit.
« A demain ma fille. »
Le vieux poète n’est pas revenu le lendemain.
Ni les autres jours.
Depuis…
Il n’y a plus de phoque qui se baigne dans la petite crique.
L. ROUSSELOT
Le vieil homme, appuyé sur sa canne de bois sculpté,
descendit lentement
le chemin qui menait à la petite plage de galets.
Il était équipé comme à son habitude de sa casquette de marin
et de sa vareuse.
De sa bouche, camouflée par une longue barbe blanche,
sortait une magnifique pipe à l’extrémité, faite d’ivoire.
Cadeau de feu sa bourgeoise.
Il traversa l’esplanade et s’assit
sur son rocher favori.
Cet antique socle de granite
lui offrait un siège confortable
un promontoire
un observatoire.
De là, il se mit à observer le flux
Au bout de dix minutes, elle apparut.
Avec délicatesse, l’animal sorti sa tête de l’océan.
Elle se tourna vers l’homme en l’observant.
La grosse femelle se dirigeât alors vers la berge.
De façon maladroite elle sortit de la mer
et s’installa sur un grand rocher
en forme de plateau à environ deux mètres de l’homme.
Il choisit ce moment pour ouvrir le vieux cahier qu’il portait à la main.
Il saisit un petit crayon qu’il avait coincé au bord de son oreille.
Alors avec merveille,
Le vieux poète se mit à dessiner ses vers.
Il coloria sa page blanche de ses émotions.
Sa main entonna le chant de la dérision.
De temps en temps il leva la tête vers le phoque.
C’est sûr, l’animal l’inspire !
De ses gros yeux noirs, elle ne le quitte pas.
Ses longs cils qui entourent ses orbites
attendrissent le vieux poète.
Jamais ils n’ont échangé mots.
Mais les regards parlent.
Oui il l’aime, oui elle l’aime aussi.
Chaque jour où il vient là !
Elle est là !
Quand elle est en retard il s’inquiète.
Quand il n’est pas là, elle pleure.
Une fois son texte fini,
l’homme se fait un plaisir de l’illustrer.
Et une fois cette tâche achevée,
il retourne l’ensemble vers le phoque.
Alors, cette sirène luisante s’approche de lui,
regarde la page
et d’un coup de tête valide l’ouvrage.
De son épuisette il sort son casse-croûte.
D’un rouleau de papier journal
apparaît un frais maquereau
destiné à cette amie improbable.
Plongé dans ses pensées sentimentales
il tapote alors la tête de l’animal.
S’aidant de sa béquille
Il relève sa carcasse et dit.
« A demain ma fille. »
Le vieux poète n’est pas revenu le lendemain.
Ni les autres jours.
Depuis…
Il n’y a plus de phoque qui se baigne dans la petite crique.
L. ROUSSELOT
Poète Loic Rousselot
Loic Rousselot a publié sur le site 120 écrits. Loic Rousselot est membre du site depuis l'année 2014.Lire le profil du poète Loic RousselotSyllabation De L'Écrit
Phonétique : Le Vieux Poète
lə vjø pɔεtələ vjεj ɔmə, apyie syʁ sa kanə də bwa skylpte,
desɑ̃di lɑ̃təmɑ̃
lə ʃəmɛ̃ ki mənε a la pətitə plaʒə də ɡalε.
il etε ekipe kɔmə a sɔ̃-abitydə də sa kaskεtə də maʁɛ̃
e də sa vaʁøzə.
də sa buʃə, kamufle paʁ ynə lɔ̃ɡ baʁbə blɑ̃ʃə,
sɔʁtε ynə maɲifikə pipə a lεkstʁemite, fεtə divwaʁə.
kado də fø sa buʁʒwazə.
il tʁavεʁsa lεsplanadə e sasi
syʁ sɔ̃ ʁoʃe favɔʁi.
sεt ɑ̃tikə sɔklə də ɡʁanitə
lɥi ɔfʁε œ̃ sjεʒə kɔ̃fɔʁtablə
œ̃ pʁomɔ̃twaʁə
œ̃n- ɔpsεʁvatwaʁə.
də la, il sə mit a ɔpsεʁve lə flyks
o bu də di- minytə, εllə apaʁy.
avεk delikatεsə, lanimal sɔʁti sa tεtə də lɔseɑ̃.
εllə sə tuʁna vεʁ lɔmə ɑ̃ lɔpsεʁvɑ̃.
la ɡʁɔsə fəmεllə sə diʁiʒa alɔʁ vεʁ la bεʁʒə.
də fasɔ̃ maladʁwatə εllə sɔʁti də la mεʁ
e sɛ̃stala syʁ œ̃ ɡʁɑ̃ ʁoʃe
ɑ̃ fɔʁmə də plato a ɑ̃viʁɔ̃ dø mεtʁə- də lɔmə.
il ʃwazi sə mɔmɑ̃ puʁ uvʁiʁ lə vjø kaje kil pɔʁtε a la mɛ̃.
il sεzi œ̃ pəti kʁεjɔ̃ kil avε kwɛ̃se o bɔʁ də sɔ̃n- ɔʁεjə.
alɔʁz- avεk mεʁvεjə,
lə vjø pɔεtə sə mit a desine sε vεʁ.
il kɔlɔʁja sa paʒə blɑ̃ʃə də sεz- emɔsjɔ̃.
sa mɛ̃ ɑ̃tɔna lə ʃɑ̃ də la deʁizjɔ̃.
də tɑ̃z- ɑ̃ tɑ̃z- il ləva la tεtə vεʁ lə fɔkə.
sε syʁ, lanimal lɛ̃spiʁə !
də sε ɡʁoz- iø nwaʁ, εllə nə lə kitə pa.
sε lɔ̃ɡ sil ki ɑ̃tuʁe sεz- ɔʁbitə
atɑ̃dʁise lə vjø pɔεtə.
ʒamεz- il nɔ̃ eʃɑ̃ʒe mo.
mε lε ʁəɡaʁd paʁle.
ui il lεmə, ui εllə lεmə osi.
ʃakə ʒuʁ u il vjɛ̃ la !
εllə ε la !
kɑ̃t- εllə εt- ɑ̃ ʁətaʁ il sɛ̃kjεtə.
kɑ̃t- il nε pa la, εllə plœʁə.
ynə fwa sɔ̃ tεkstə fini,
lɔmə sə fε œ̃ plεziʁ də lilystʁe.
e ynə fwa sεtə taʃə aʃəve,
il ʁətuʁnə lɑ̃sɑ̃blə vεʁ lə fɔkə.
alɔʁ, sεtə siʁεnə lɥizɑ̃tə sapʁoʃə də lɥi,
ʁəɡaʁdə la paʒə
e dœ̃ ku də tεtə validə luvʁaʒə.
də sɔ̃n- epɥizεtə il sɔʁ sɔ̃ kasə kʁutə.
dœ̃ ʁulo də papje ʒuʁnal
apaʁε œ̃ fʁε makəʁo
dεstine a sεtə ami ɛ̃pʁɔbablə.
plɔ̃ʒe dɑ̃ sε pɑ̃se sɑ̃timɑ̃alə
il tapɔtə alɔʁ la tεtə də lanimal.
sεdɑ̃ də sa bekjə
il ʁəlεvə sa kaʁkasə e di.
« a dəmɛ̃ ma fijə. »
lə vjø pɔεtə nε pa ʁəvəny lə lɑ̃dəmɛ̃.
ni lεz- otʁə- ʒuʁ.
dəpɥi…
il ni a plys də fɔkə ki sə bεɲə dɑ̃ la pətitə kʁikə.
εl. ʁusəlo
Récompense
Commentaires Sur La Poesie
27/06/2014 17:46Lemmiath
Elle jolie cette ballade si bien accompagné.
27/06/2014 18:07Coburitc
Un beau poème, un phoque vit dans un port en Bretagne, prenant le soleil parmi les vacanciers. J’aime beaucoup.
Amitié
Jean-Pierre
28/06/2014 18:59Daniel
Dan
Prose - Sans Thème -
Du 27/06/2014 17:17
L'écrit contient 428 mots qui sont répartis dans 21 strophes.