Poème:Ma Ville, Paris

Nous sommes tous d’un Pays, d’une Ville
Je suis né à Paris dans les années soixante
Dans une clinique du treizième arrondissement
Un Vendredi treize charmant mes parents avec mes gazouillis.

Courant bambin dans les couloirs des appartements
De la conservatrice de la Bibliothèque Nationale,
Dormant avec son boxer dans mon lit d’enfant
J’étais le trésor de ma mère et de la grande dame.

Je me plongeais vers mes cinq ans dans les aventures de Tintin,
Je connaissais de la rue Richelieu tous les secrets,
C’est surement pourquoi j’ai toujours adoré les bouquins
Il suffit de peu de choses pour faire naitre un intérêt.

Après un déménagement, c’est dans le dix-neuvième
Que toute la famille s’installe dans une cité Parisienne
Prés des Buttes-Chaumont, du canal Saint-Martin,
Tendre temps de l’enfance avec la Seine pour témoin.

Je me souviens des promenades avec Papa sur les quais de la Seine,
L’odeur des vieux papiers des trésors des bouquinistes,
La joie de mon Père devant la merveilleuses aubaine
De dénicher le livre caché prés de Jacques le Fataliste.

Puis arrive le temps de l’adolescence, les années quatre vingt,
Les radios libres, les grands débats politiques,
Les premiers grands amours, les baisers impudiques,
Les années frics et touts leurs tintouins.

Mais toujours ma ville qui accompagne mon chemin,
Du meilleur au pire sans me juger,
La vie qui mène parfois à d’étranges lendemains,
L’imprévue est toujours à louer.

Mais je t’ai vu mon Paris souffrir de tes martyrs,
La rue des Rosiers, les attentats de Saint Germain,
Aujourd’hui c’est la République qui a du chagrin,
Le Bataclan pour un instant n’a plus le sourire.

Mais ma ville n’ a pas peur des démons,
C’est la ville des Poètes, des amants,
Des familles, des étudiants,
Des braves gens, des merveilleux salons.

On parle dans ma ville toutes les langues,
Français, Chinois, Arabe, Anglais
Italien, Espagnol, Russe, Portugais,
On danse le Tango, la Java, les corps tanguent.

Paris, c’est la ville des amants,
On s’embrasse dans la rue pour les plus passionnés,
Les plus timides se serrent les mains tendrement
Qu’ils soient jeunes ou plus âgés.

Paris, c’est la ville des pigeons, des moineaux,
Des vieilles dames qui leurs donnent du pain,
Paris c’est tous ses beaux monuments si hauts,
Tant d’histoires dans les pierres merveilleux calepins.

Alors Messieurs les terroristes qui adorent la Mort,
Je vous dis que ma ville résistera à votre mauvais sort,
Que vos rêves finiront dans les oubliettes
Oubliés dans les limbes du temps à jamais.

Je reste prés de la Seine, au bord du canal Saint Martin,
Je contemple les péniches, les canards qui s’amusent,
Je m’imprègne du soleil du matin,
Je suis vivant, nous sommes vivants, Paris notre Muse.