Poème:L’art Du Tricot

Dans un doux balancement des mains,
La laine se déroule, se faufile et se lie,
Sous les doigts agiles d’une femme aux cheveux blancs,
Qui, avec amour, tricote une écharpe chérie.

Ses lunettes posées sur le bout de son nez,
Elle suit avec précision le rythme du crochet,
Savourant chaque maille, chaque rangée,
Avec une tendresse et une passion inégalées.

La laine se déploie et se transforme,
Entre les mains expertes de l’artiste,
Qui crée une œuvre, une forme,
Avec une dextérité qui jamais ne faiblit.

Les couleurs s’entremêlent, se fondent,
Dans un enchevêtrement de fils,
Et la femme, dans une concentration profonde,
Tricote, encore tricote, avec un sourire discret.

Les heures s’écoulent, sans qu’elle s’en soucie,
Le temps perd son emprise sur elle,
Car dans son univers de laine et de magie,
Chaque création est une étincelle.

Et quand l’écharpe est finalement achevée,
La femme la contemple, fière et satisfaite,
Sachant que son travail sera apprécié,
Et réchauffera le cœur de celui qui la porte, en douceur.

Alors, elle range ses aiguilles, ses pelotes,
Et caresse la laine douce et belle,
Heureuse d’avoir créé, avec amour et dévotion,
Une écharpe pour réchauffer les cœurs, éternellement.