Prose:Une Nuit.

Une nuit

La sirène hurlante de la voiture de police
déchira le brouhaha de la ville.
Il se réveilla en sursaut.
Il s’adossa à la tête du lit et bougonna

« Fucking cops ! »

Puis, il s’assit sur le rebord, en faisant grincer fortement
le vieux sommier métallique usagé.
Un moment, il plongea sa tête dans ses mains.

Il faisait lourd et moite.
Bien que les fenêtres à guillotines de la pièce furent levées,
l’air était difficilement respirable.
Il transpire énormément, il est en nage.

Il jeta, un instant, son regard vers la fenêtre.
Doucement, le bleu des gyrophares projeté sur le mur
de l’hôtel d’en face s’évanouissait mangé par
la lumière des néons de la rue.

De même, la sirène responsable de son réveil,
était lentement absorbée par le ronronnement énervant du périphérique,
que troublait, parfois, le sifflement strident d’un train en manœuvre à la gare de triage.

Le store à persiennes en partie descendu,
offrait au studio une douce pénombre.

Dans le coin opposé, un écran de télévision non éteint
projetait la pâle lueur de sa neige.
En face, on pouvait distinguer un chien affalé sur une paillasse déchirée.
L’odeur acre de ce dernier polluait l’appartement.

De sa main gauche, à tâtons,
l’homme repoussa légèrement le revolver posé sur la table de chevet.
Puis, il la dirigea vers un paquet souple et froissé de cigarettes.
Il le saisit, en prit une, la porta à sa bouche.
De même, il prit une pochette d’allumettes et en craqua une.
Il pencha doucement la tête, l’approcha de la cigarette tordue et fatiguée.
La flamme famélique fit découvrit son visage.

C’est un homme d’environ quarante ans.
Ses cheveux sont noirs, bouclés et gras.
Ses yeux, entourés de gouttes de sueur, également noirs, sont surmontés d’épais sourcils.

Ses traits sont rudes, le nez lourd.

Ses lèvres charnues sont traversées d’une profonde cicatrice.
Il est mal rasé !
On devine, par l’échancrure de son Marcel trempé, un torse bien garni.

Il tira de larges bouffées, expira la fumée.

Alors, il dévissa le bouchon d’une bouteille, d’un Whisky Irlandais, déjà bien entamée.
Il aime cela, le bougre ! le Whisky Irlandais !
Il porta le goulot à sa bouche.
La première goulée, le fit tousser et cracher.
Les gouttelettes du précieux liquide arrosèrent la cigarette.

« Oh ! Shit ! » Hurla-t-il.

Puis, il recommença l’opération et acheva la bouteille dont il jeta le cadavre au sol.
Il prit une nouvelle cigarette.

« Tu ne dors pas ? » lui fit une voix féminine, cachée dans l’ombre, sortie de l’autre côté du lit.

« Non ! » répondit-il en se retournant vers la voix.

La femme, était là, allongée.
Le drap, dégagé, laissait apparaitre, à la lumière lunaire, la rondeur nue de ses rondeurs noires.

De sa main calleuse, il caressa ces courbes envoutantes.

Il se glissa à ses côtés, la retourna brusquement, pénétrant son dard entre ses fesses.
Avec force, il travailla, méthodiquement et machinalement les entrailles de l’animal en augmentant de façon infernal ses coups de buttoir, arrachant ainsi à la bête le hurlement déchirant de la louve soumise.

Épuisé, notre homme s’écroula, laissant perler sa jouissance sur l’entre cuisses de la fille.

Au petit matin, le jeune soleil éblouissait les lieux.
Il se frotta les yeux.
La tête de la femme reposait sur son biceps droit.
Câlin, il promena sa main sous le T-shirt, remontant ainsi jusqu’aux seins.

Ils étaient froids.
Il sentit une matière gluante et chaude sous son doigt.
Le vieux chien puant, était là, sur le lit, léchant goulument le menton de la fille.

Il lui tourna sa tête vers lui.
Elle avait les yeux grands ouverts.
Une large ouverture sanguinolente traversait sa gorge.

Il regarda sa main, elle tenait encore son beau rasoir à manche d’ivoire ouvert.
Il afficha un beau sourire et fit une caresse au chien.

Loïc ROUSSELOT